Который день идут дожди…
Горечь небытия, пролившихся слез,
несбывшихся надежд…
Город в серой дымке размазанных цветов,
будто маленький художник нечаянно разлил краски на холсте и они смешались в беспорядке…
Проходят ночи, они такие же безмолвные,
как и пасмурное небо утренних сумерек…
Блеклое затишье…
Мы идем по склону холма, будто в тумане
ступаем по мокрой траве, не зная, что будет со следующим шагом - склон, подъем, яма или уже обрыв…
Может мы как несчастные мотыльки летим на смертельное пламя,
а может за этим поворотом будет наше спасение.
Мы не знаем, но идем.
Идем за идеей, за надеждой, за желанием, за свободой…
2006 г.