«Меня сегодня муза посетила. Немного посидела и ушла»
В.С.ВЫСОЦКИЙ
Я сидел на кухне и тупо смотрел на потрескавшийся потолок. Чайник на плите запыхтел и стал дергаться. Я нехотя встал и выключил газ.
Грустно. Грустно и противно. В голову лезет всякая чушь, мысли путаются.
Я закурил…
Чай заваривать было лень. Развел кипятком варенье…
Вкусно…
Стук в дверь отвлек от созерцания засохшего таракана на полу.
- Кто? – спросил я, подойдя к двери.
- Хрен в драповом манто! Открывай, твою мать!!! – ответил хриплый голос.
С неординарной мыслью: «Дам в репу!», я открыл дверь и остолбенел.
На пороге стояла ОНА!
Черный балахон, капюшон низко опущен, в левой руке кривая, с зазубринами, ржавая коса. Лица не видно.
- Ну, чё вылупился? Я пройду? – спросила ОНА.
И не дожидаясь ответа, толкнув меня, утиной походкой прошла в комнату.
Я стоял, не соображая, что происходит. Ноги не слушались, руки налились свинцом.
- Не стесняйся, проходи! Чего стоишь как истукан? – с этими словами ОНА плюхнулась в кресло.
На дрожащих ногах я послушно проковылял в комнату.
- Ну, давай знакомиться, писака хренов! – ОНА положила ногу на ногу, балахон задрался, оголив конечности, покрытые крупной сеткой черных колготок (или чулок?).
Из ячеек этого сетчатого безумия пробивались темные волосы.
Проследив за моим взглядом, ОНА произнесла:
- Не обращай внимания, зима, холодно, да и лень брить по большому счету, Ну?
- Ты…ты…. Вы к…кто? – спросил я.
Язык не слушался.
- Я? Муза.
- Муза? – я с опаской смотрел на косу.
- Да муза, муза…. Успокойся, - ответила она.
Прислонив косу к стене, она скинула капюшон.
«Рыжая…! Ненавижу рыжих!» – почему-то подумал я.
- Это я покрасилась. Нравиться? – спросила она с ухмылкой, показав беззубый рот, в обрамлении неровно накрашенных фиолетовых губ, - а вообще я брюнетка.
- Муза? А почему…? – с ощущением, что мой позвоночник высыпался в трусы, я плюхнулся на диван.
- Почему в таком виде? Да потому, что натура я творческая, склонна к эффектным сценам, переодеванию, в конце концов…. А чё? Обосрался?!
- Почти, – признался я.
- Ладно, рассказывай, писака, в чем проблемы? – муза почесала коленку.
- Да, вроде, все нормально…. Я, вот, только не понимаю…. Ты, вы…
- Давай уж на «ты», так проще…
- Ты, как-то, не похожа на музу…
- А как я, по-твоему, должна выглядеть? В платьице розовом и с бантиками?
- Ну, не обязательно…. Говорят, ты обычно блондинка, молодая и красивая, в белой тунике… с арфой… или лютней…, - я был окончательно сконфужен.
- С балалайкой, бля! Совсем народ зажрался! Ты на себя-то посмотри, Аполлон хренов! Башка лысая, пузцо какое-то педерастическое, небритый…
- Так ведь…
- Годы берут свое, понимаю…. Груз прожитых лет, переживания, запои…. Тогда чего от меня хочешь?
- Ну, мне казалось…
- Ему казалось! Ты пойми, дурак, что Я - ТВОЯ МУЗА!!! Твоя и только твоя. Когда-то ты был моложе…. Блондин под два метра, широк в плечах, красив, харизматичен и умен. Так и я тогда была очень даже ничего. И мордашка, и фигура…. Я следила за собой – фитнес, там, солярий, диеты, йога, бег трусцой, маникюр–педикюр всякий…. Не курила и не пила… Почти…
- А чего ТОГДА не приходила?
- А на фига я тогда тебе нужна была?! Баб у тебя было полно, а вдохновение не подводило никогда. Не было надобности, вот и не приходила. Кстати, выпить есть?
«Вот уж, совсем некстати!» - подумал я и, ошалев, молча отправился на кухню.
Достал из холодильника початую бутылку водки и банку сайры.
- А портвейна у тебя нет? – муза стояла сзади и чесала живот.
- Не-а, только это…
- Ладно…
Она взяла бутылку и налив прозрачный напиток в чашку, произнесла:
- Будем! – после чего выпила содержимое маленькими глотками, манерно оттопырив мизинец.
Меня слегка передернуло…
Забрав у меня только что прикуренную сигарету, муза выпустила тонкой струйкой дым и уселась на табуретку.
- Легче? – спросил я.
- Нормально. Так вот…. О чем я…? – муза вопросительно посмотрела на меня.
- Надобности не было…
- Да, – она налила себе еще и выпила, – да, не нужна я тебе была. Все и так получалось…
- А сейчас, значит, не получается? – я потихоньку начинал заводиться.
- Говно! – отрезала она, ковыряя мизинцем в ухе, - все пошло и убого, потому и пришла.
- Нужна ты мне! – взорвался я, - обойдусь как-нибудь! Ты же опустившаяся алкоголичка! Какая ты, на хрен, муза!? Что ты можешь, кроме как водку жрать и людей пугать глупостями всякими!?
- Ну, портвейн мне больше нравиться, а в остальном сам виноват. И не ори на меня! Ща тресну в ухо, если слов не понимаешь! Я же объяснила тебе, Я ТВОЯ! Какой ты, такая и муза, дурачок, – она омерзительно захихикала и подмигнула, - правила такие, я должна соответствовать…
Вылив остатки водки в кружку, она допила, не моргнув глазом.
- Ладно поздно уже. Где спать меня положишь? – поинтересовалась муза и зевнула.
- Спать?! – удивился я.
- А чё? Прикажешь в подъезде ночевать? Ухаживай давай, постельку постели. Колыбельную спой…
С видом приговоренного к смертной казни я постелил ей в комнате на своем диване.
Она быстро уснула.
Сам я разобрал раскладушку, лег на кухне и попытался заснуть.
Храп музы сотрясал оконные стекла.
Ворочаясь, я заснул только к утру.
Утром, проснувшись и глядя на потрескавшийся потолок, я судорожно вспоминал, что это было…. Сон или «белая горячка»?
Стараясь не шуметь, я встал и заглянул в комнату.
Пусто.
Никого!
Я облегченно вздохнул и торжественно поклялся самому себе «завязать».
Собравшись пойти на кухню и поставить чайник, я неожиданно замер, уловив что-то боковым зрением…
Развернувшись, я почувствовал, как шевелятся мои несуществующие волосы…
Около кресла, прислоненная к стене, стояла коса…