Стучу каблуками по Адмиралтейской набережной. Задыхаюсь от ветра. Ужасный мороз и ни капельки снега. Стучу каблуками ритм своего сердца – мелодию нашего «врозь».
Бедный художник окоченевшими пальцами рисует окоченевшую девушку в смешной шапке, а её парень курит и наверное думает: когда же это всё закончится.
Закуриваю. Смотрю на Стрелку - холод и красота. Насколько холоден и отрешён от эмоций этот город, настолько он и красив, просто великолепен. Ты, как этот город. Отрешённая и великолепная. Обдающая холодом, но безупречная. Вы оба – эстеты.
Душа этого города скрыта в дворах-колодцах, на крышах старых домов. Питер прикрывает свою истинную сущность помпезной архитектурой, подвигами Растрелли и Росси. А твоя безупречность – что она прикрывает? Ранимую нежную душу прекрасного цветка…
Невский, Невский. Мне кажется, я измеряла его шагами тысячи раз, думая при этом, что и ты тут ходила, оставляя частичку себя. Эта мысль согревает меня в мороз, не даёт мне сдаться.
Казанский…сижу в парке, курю, изучаю фильтр, ёжусь от холода и неприветливых мыслей. Пишу тебе смс: морожусь в Питере, холод дикий. Ты отвечаешь: я бы с удовольствием поморозилась тоже.
Нет, ты не добавляешь «с тобой», а просто…всё просто…ты честна и безукоризненна в своей роли. Кто тебе сказал, что это ТВОЯ роль? Самое лучшее прячешь вглубь, вглубь, чтобы никто (в первую очередь я) не докопался.
Дальше по Невскому вверх-вверх. На Суворовский, на 5-ю Советскую – вот оно – то место. Ловлю воспоминания. Там она поила тебя коньяком и целовала до стёртых губ, я бесилась от бессилия и боли. Да…была бы я дочкой Рокфеллера, поила бы тебя самым дорогим коньяком, дарила бы тоннами розы. Но я могу поить тебя пивом и дарить по одной розе. Разве в розах дело? Разве дело в дорогой выпивке? Нет ведь! Дело во мне. В тебе. В нас. Вернее, в отсутствии «нас».
Сорвалась. Бегом в метро. Слёзы. Я устала от боли.
Маршрутка. Так хочется плакать. Тебе смс. Без ответа. Как всё моё для тебя.
Ты – копия этого города. У вас с ним одна душа.