Предисловие
Я ненавижу начинать писать что то новое.
Так и этот рассказ я пишу с нуля,
обсолютно не имея ничего в голове, кроме
названия. Мне просто нечем заняться...
А когда мне нечем заняться я начинаю выдумывать
чтонибудь. Только я не знаю как начать. Вы
помните хоть одну первую строку, ну хоть из
одного произведения? Люди обычно запоминают
последнюю...
Легое дыхание. Хлор.
----------------------
Все когданибудь начинаеться. И все когданибудь закончиться... Обязателбно. Стоит только хотеть.
№1
(Легкое дыхание... хлор)
Любая мелочь меняет жизнь,ровно настолько, насколько вы ето хотите. Довольно умная мысль, но ты ее еще не придумал.
Ты много еще чего не знаеш, да и не хочеш знать, ведь сейчас ты 11летний мальчишка,с избитыми коленками.
Ты это - я, а я ето - ты. Но ты незнаеш меня. Тебе 11 и сейчас тебе
плевать обсолютно на всех: на этих глупых взрослых, которые видят в твоей ехидной мине - милое личико, а во всех
твоих проступках - невинные шалости, на свой внешний и внутренний мир, на свое прошлое и будущие. Не это ли счастье?
Ребенок, оборванец, наслаждающийся своим идиотским видом, ты седиш на стуле и ухмыляешся. Сейчас тебе проколят ухо
обсолютно немытой, швейной иглой, а потом оно будет гноится 2 месяца. Но тебе плевать. Ты почесываеш голову и
и готовишся к чемуто новому. 13 летня девчонка берет иглу. "это не больно". ты опять ухмыляешся и пялишся ей на сиськи.
они у нее почти как у взрослой, именно поэтому она тебе и понравилась. "Ай!.... Аккуратнее! бля больно же!" ты
трогаеш свое припухшее ушко.
12, 13 лет - прекрасное время, когда я еще не погрузился в этот гребаный сон совершеннолетия...
тада я был живым. тогда я дышал.... тогда были крылья.... было свежо и ясно....
Лес, лето, смех, радость, ну и грусть конечно, тока детская - мимолетная. Ведь... ведь дети живут понастоящему,
у них нет гнили, и наивности взрослых. прореж мембрану детка.... и я тут как тут, но нет я все еще сплю.....
Глаток веселья и нет четырех стен, есть тока то что было. я лечу!. Вспрыгну с земли в небо, упаду из неба в грязь....
упаду в свою клетку. Но я счастлив, однажды придет день и я ее разрушу.... просто взорвусь атомной бомбой - как мыльный пузырь
зачем пузырям ноги? да чтоб на них повесить гирю......... но я то не пузырь! я тощий парень, обсолютно лысый и старый.
эх кокие бля тут пузыри... Иногда я хочу потерять память, пожалуй тока тогда смогу ценить настоящие... .Нет не хочу, или хочу?
Хочу понять чего я хочу..... вот он я - стою голый и смушенный, пожалуйсто смотрите на меня, оценивайте - ведь ето я сам себя выставил...
ААААААААААААААААААА! ...............пожалуй взрыв головы на здоровье человека врятли хорошо отразица.... осфальт это осфальт, а
труп ето труп. АЗМ ЕСТЬ СМЕРТЬ И ЖИЗНь. БОГ. чистое воплощение человека..
Что? Удивительно? Каждый бог для себя. И ненадо воротить нос!
Ненадо говорить я не такой! не лгите самим себе, или станите таким, как я............
№2
(Блюз для выстрела жизнью)
Мелонхолия.... Во всем на свете есть четыре цикла. Во всем - в циклке времен года,
в смене дня и ночи, да и в жизни самого человека... черное, белое, черное, опять белое.
В прошлом человека тоже есть свой цикл. Как бы я хотел сейчас увидеть свои пережитые
периуды, посмотреть на них, поздороватся. Вот они мы: Я ребенок шести лет - обсолютно счастливый и гиперактивный, даже неподозревающий что жизнь
умеет выкидывать тебя на обочину.... Я ребенок 10 лет - начинающий задумываться о жизни и смерти - стою корчу рожи, а в руках у меня маленький блокнотик -
весь изресованный образами смерти. Я ребенок 14 лет - познавший что такое хорошенько нажраться и блевануть, все также смеющийся в лицо самому себе.....
И наконец я сейчас - тоже ребенок, тоже корчу рожы. Вроде так и не изменился, но внутри у меня все ходуном ходит, а голова начинает пожирать себя изнутри.
И к чему ето я? Рассказ без сюжета - скучный и бессмысленный... А может ето и не рассказ, а какаето породия на дневник? Да мне плевать!
Не то у меня состояние чтоб прерикатся тут с каждым! Все конец! вот окно - стою на подоконнике с перерезаными венами и дырой от пули в бошке. И тут
бах! и лечу в низ! Все я умер! так хочу умереть что аж живу! ..... шутка. Жизнь насамом деле прикраснейшая вещь! И все ее повороты и выкидыши,
лиш подчеркивают прекрасные моменты. Сижу вот щас, а мелонхолия в перемешку с настольгией льются у меня из глаз, как сигаретный дым, как пар.Она Витают
в воздухе, а потом раз и нету.... Кажется я нашел свои крылья, если вы понимаете о чем я, но ето только кажется.... Не для меня все ети бумажные,
плачущие девочки - пустые с наружи и полые (Нет я не описался - именно полые) в нутри. Неа! неправильно думаеш! В такие моменты я бессмертние мертвого.
Прото прусь от себя.
Знаете мне всегда было неудобно выворичивать себя на изнанку - но ето временами необходимо, наверное именно поетому я вобще начал
писать ето дерьмо. Даже непытайтесь его понять! Но всеравно спасибо что хоть попробовали... Приятно... Вот сижу в полутемной комнате, а в голове играет губная
гормошка, и мир начинает расскалываться, крошится, как грязь. А тот парень на губной горможке все играет и играет... у него не грустное лицо. нет. Просто очень
уставшее. Волосы растрепаны, а одежда вся в дорожной пыли. А его глаза, глаза бога, пережили все периуды, все циклы вселенной. И кстати его глаза нихрена не добрые и не
голубые. И нимба у него нет. и не ангел ето нихрена.
Паренек вдруг останавливается, оглядывает умирающую, суетящиюся в последней агонии жизнь, затягивается
сигаретои, и уходит ко всем чертям, насвистывая в полной тишине. Лицом к солнцу как гребаный кавбой. Я уже говорил что все когданибудь заканчивается?..........
№3
(Взлетая в пустое небо)
Беги беги мальчик обезьянка! спеши! Мы выстрелим тобой в солнце - и ты взлетишь так высоко, что превратишься в пепел......... Вот и выстрелили.. вот и превратился..
И на этой ноте - мне придется плюнуть вам в глаза - но только для того чтобы вы увидели звезды:
Сумерки, поле, запах цветов и тумана. Небо полное звезд и ветра. Дорожка уходящая в даль. По ней бредет худощавый парень, насвистывая себе
что то под нос. куда он идет? да черт его знает. Вдруг парень круто разворачивается и идет прямиком в поле. Шум уходящей электрички. Уже совсем темно.
Парень идет и считает столбы высоковольтки: раз.. два.. три.. четыре.. По небу плывут облака, отражая свет луны, и оттого кажутся яркими. пятнадцать..
шестнадцать... воздух становиться совсем холодным и тонкими - словно стекло... семнадцать.... восемнадцать... стоп! Парень останавливается - и оглядывет
проделанный им путь - вон она станция, почти и не видна уже... Он садится на мокрую от росы, траву и вдыхает полной грудью... Вдруг он достает из кармана
старый пистолет и направляет его себе в глотку. Сердцебиение учащается, а на лбу выступает пот. Руки дрожат так - что дуло пистолета бьется об зубы....
щелчек курка и! и... щелк - осечка. Первые пару секунд парень не понимает в чем дело. Моментом позже его глаза вылазят из орбит и он заливается нечеловечискими рыданиями.
Еще момент - и вот он уже просто сидит на траве и рассмитривает пистолет - а не попробовать ли еще раз? Вдруг он улыбается и выбрасывает пистолет ко всем
чертям. Тишина ... тишина настолько непроницаемая, настолько густая, настолько вязкая - что парень кричит от боли. Звук Электрички. как же хорошо...
Стук колес - такой родной и успакайвающий... Парень поднялся и пошел...А где он сейчас? он опять идет вперед....
Ты спросишь: "Да кто ты такой черт подери?!"... смеюсь. Неа - я не Джозеф Меррик - мне повезло куда больше... Хотя и чувствую себя подобающе. Знаете
можно быть абсолютно одиноким, даже в толпе людей.. можно быть обсолютно несчастным даже с улыбкой на лице...
закуриваю... и ухожу - а что? Я уже все рассказал... все уходят. Ухожу из этога бара названного жизнью.
Взлетаю в верх - чтоб никогда не вернутся. Все еще ухмыляясь, все еще держа сигарету, все еще лицом к солнцу....
Как ктото сказал: "Я наверное попаду в рай - потому что жил я в аду... " - но ето конечно не про меня... мне повезло куда больше...хотя...