Я перекинул за подоконник длинные худые ноги и свесил их в сторону улицы. Концерт закончен, можно немного расслабиться. Свежий воздух, закат и красное вино — кажется, всё идеально. Но чего-то не хватает. Как будто это нечто вырвано листом из книги идеалов.
Закат... Красиво. Но как он похож на кровь! Кровь земли, её пылающие слёзы, которыми она провожает день. Умирающее солнце дарит ей последнее тепло... и приходит ночь, оголяющая все наши страхи. И теперь добрая земля отдаёт полученное тепло нам, беззвучно крича от ран, наносимых ей острым рогом луны. Эта кровь, этот крик — и есть закат.
Тихо скрипнула дверь за спиной. Я не стал оборачиваться, я знаю, кто это. Это — вернувшийся в книгу лист моей мечты.
Ты тихо подходишь сзади и обнимаешь меня, чтобы я не упал.
--Смотри, Том.--говорю я.--И вино, и закат — это ведь кровь. Одна —из винограда, другая — из земли. Красный — цвет крови.
Ты кладёшь голову мне на плечо, зарываясь носом в волосы.
--А ещё это—цвет любви.--нежно говоришь ты и ещё крепче обнимаешь меня.
Сегодня мы не будем спать. Мы просто в который раз будем сидеть на подоконнике и ждать рождения нового дня, первых лучей обновлённого солнца, которые будут заживлять ночные раны земли.