Антураж наипростейший. Ранний вечер, Лагос, Нигерия. Подобие пляжа, загаженное, как и почти вся Африка. Повсюду валяются пластиковые бутылки, бумага, какие-то тряпки и прочая хрень. Четыре придурка, насосавшиеся пива в ближайшем баре и решившие, что им просто необходимо искупаться. Мусор их не смущает – не тот случай. Для полноты картины, в стороне пожилой негр-рыбак выгружает улов из своей полуразбитой лодки. В общем, ничего особенного. Эти четверо – боцман, матрос, практикант (курсант из мореходки, в рейс вышел матросом) и моторист. До возвращения на судно ещё почти три часа, настроение – зашибись, состояние – повышенной весёлости. Первым в воду забегает курсант, за ним матрос (по возрасту - почти такой же пацан), сорокоты боцман и мотыль заходят следом, солидно и не торопясь. В воде у берега тоже хватает всякой дряни, но уже в семи – десяти метрах от песка вода практически чистая. Глубина приличная, метрах в пяти уже почти с головой. В воде начинается весёлая возня, брызги, попытки «утопить» друг друга. Громкий мат несётся над пляжем. А чё стесняться? Никто же не понимает. А понимает – так пусть не слушает. Посторонись – гегемон гуляет! Плавать умеют все, поэтому особо к берегу не жмутся. Короче, весело.
Минут через пятнадцать, курсант решает хлебнуть ещё пивка (с десяток бутылок было захвачено с собой, на дорожку так сказать). Он выходит из воды, подходит к вещам, открывает пиво и тут решает пообщаться с местным населением в лице того самого негра. Пацан делает первый рейс и пока ещё общение с иностранцами для него экзотика. Да и английский потренировать не помешает, тем более, что знает он язык пока что не очень. Парень медленно подходит к лодке, из которой негр вытащил сеть на песок и теперь ковыряется, наклонившись.
- Hello, - пионер, бля, должен быть вежливым.
- Hello, - негр явно не пионерского возраста, но тоже не хамло.
- Is your catch good? – надо ж о чём-то спросить, а о чём ещё у рыбака спрашивать?
- Good –good, - лицо негра расплывается в довольной улыбке. Он достаёт из лодки трёх небольших (около метра-полутора) барракуд, связанных верёвкой за хвосты, и бросает их на сеть.
Курсант с уважением смотрит на оскаленные пасти и задаёт очередной идиотский вопрос, - Where did you catch this fish?
Негр с недоумением смотрит на него, а затем машет рукой в сторону моря, - Right here. About hundred meters from coast. Вообще-то, на такой лодке и на сто метров от берега отходить страшновато, но об этой своей мысли курсант решает негру не сообщать. А тот решил сам проявить немного любознательности, - Where do you come from? Poland?
Почему он решил, что имеет дело с пшеками не понятно. Может решил, что языки похожи.
- No, Russia, - курсант отхлёбывает пива и закуривает сигарету. Негр тут же стреляет у него цигарку.
- О! Russia! Very nice! Good country, - негр явно надеется ещё и на пиво, но и сигарета на халяву уже не плохо.
- А то ёптыть, - соглашается с характеристикой негра курсант, - Ясен хер very nice.
А негр продолжает, - Russian men are very brave. Nobody’s swimming here. Many sharks and barracudas. Russian men does not afraid anything. Good! – негр поднимает большой палец и с надеждой смотрит на бутылку в руках курсанта. Но тот этого взгляда не замечает. Он довольно кивает, - Brave, very brave… Он зевает, затягивается…И тут до него медленно доходит смысл того, что он только что услышал. Рука с сигаретой застывает в воздухе. Хмель вылетает из башки даже не мухой – пулей.
– Твою мать… - медленно шепчет курсант и поворачивается к морю. Там всё по прежнему – трое орлов водоплавающих весело бултыхаются метрах в двадцати от берега, где вода выглядит совсем чистой. Им – хорошо! А вот их товарищу на берегу, явно поплохело. В мозгу проносится: «Сто метров от берега… А этим сукам, говорят, глубины в метр достаточно… Мама… ****ец…». Все эти мудрые мысли щедро сдобрены сценами из просмотренных фильмов типа «Челюсти» и особенно документалок Кусто про жизнь всяких добрых и милых обитателей моря. Практически не соображая, что делает, курсант суёт ополовиненую бутылку негру, разворачивается и, с громкими криками, несётся к воде. Негр пожимает плечами в недоумении, в три глотка приканчивает пиво и бросает бутылку под ноги. Потом взваливает на одно плечо сеть, на другое связку барракуд и уходит в сторону виднеющихся примерно в километре от берега лачуг. А его недавний собеседник прыгает у самой воды, размахивает руками и вопит во всё горло. Троица купальщиков видит его, но понять, что он кричит не может – мешают и ветер и шум прибоя и, самое главное, хмель в башке. Наконец, боцман выдвигает наиболее правдоподобную, с его точки зрения, версию, - Никак с****или у нас чего… Видать тот черномазый и спёр. И, вооружившись праведным гневом, все трое плывут к берегу. Но плывут довольно медленно. Выпившие, немного уже уставшие, да и не разрядники, прямо скажем. А курсант не умолкает ни на секунду, но в воду предусмотрительно не лезет. И, наконец, метрах в десяти от берега, купальщики разбирают, - Акулы, бля! Вылазьте на хер! И вот тут скорость пловцов, чудесным образом, резко возрастает. Пулей вылетев на берег, они оборачиваются к морю и начинают высматривать морских хищниц. А курсант, тем временем быстро пересказывает им свой разговор с негром. Не увидев, однако, в воде ничего опасного, сорокоты довольно быстро успокаиваются. И, хоть в воду уже не спешат, но и особо благодарить курсанта тоже не торопятся. Все четверо садятся на песок, открывают пиво и хором закуривают. Курсанта ещё трясёт от пережитых волнений, и мотыль начинает его подкалывать,
- Эх ты, салага. Развёл тебя чёрный как лоха, да ещё и пиво с тебя поимел.
Он начинает громко ржать над курсантом, ему подхихикивает боцман. Курсант вяло огрызается. Ему самому уже немного стыдно за поднятую панику. Похоже, негр его действительно разыграл. А мотыль не успокаивается, - Ща допью и ещё окунусь. Петрович, - обращается он к боцману, - Ты со мной? А то молодняк нынче ссыкливый пошёл. Какой-то чёрный наебал, га-га-га!
Он снова начинает ржать, но его гогот прерывает тихий голос матроса, - А мож и не наебал…
Матрос вытягивает руку, и все видят метрах в двадцати-тридцати от берега, почти там же, где пятнадцать минут назад они так здорово изображали тюленье стадо, красивый островерхий плавник. Боцман громко икает и заходится в кашле, а мотыль чешет в затылке и тихо протягивает: «Бля-я-я…» Потом короткая пауза и снова: «Бля-я-я…» Матрос докуривает, выплёвывает окурок и поворачивается к застывшему курсанту, - Где там твой негр?
Тот вместо ответа машет рукой в сторону лачуг, по-прежнему не сводя глаз с моря. А там уже два плавника. – Ушёл? – говорит матрос, - Зря. Я б его до утра поил. На халяву. За то, что вовремя сказал… Он замолкает и закуривает новую сигарету. Так они и сидят на песке, все четверо, абсолютно трезвые, смоля одну за другой и не сводя глаз с воды. А там продолжается танец плавников. Те то удаляются, то резко возвращаются к берегу. И их уже не два, а три… нет пять. И лишь минут через двадцать все четверо купальщиков, не сговариваясь, как по команде, встают с песка, натягивают одежду и уходят обратно в город.
ЗЫ Потом уже они узнали, что на этом участке «пляжа» всяких тварей собирается не мало, так как именно в этот район течением относит отбросы, а не редко и трупы почти со всего города (страна и город не самые спокойные даже для Африки). В общем – повезло.