Вот, я сижу в библиотеке.
Прямо передо мной только что проснулась девушка, довольно миловидная, в черном обтягивающем свитере. На ней накинут черно-золотистый платок, он сполз с одного плеча и висит как тога перекинутая через руку. Она проснулась и включила лампу, стала писать. Справа от нее на столе стоит сумочка-сундучок, свет от лампы, желтый, мягкий, падает на темно-лиловую обивку и золоченый замочек, причудливо играя на гранях металла. Удивительно выглядят стороны сундучка: там, где они освещены лишь холодными плафонами зала они угрюмые и неживые, а где на них свет настольной лампы, они теплые и уютные. Еще мне виден самый уголочек, краешек книги. Это старая бумага, шершавая и жесткая, очень громкая, когда ее перелистывают.
Девушка поправила платок, он все равно сползает и чудно драпируется.
Она пишет.
18.XII.1996.