По центральному проспекту города, невидимая и неощутимая, шла Смерть. Не глядя по сторонам, неспешно помахивала косой, скашивая одномоментно тысячи человек в разных точках планеты… Это большое искусство, между прочим, - так виртуозно управлять косой – невообразимым инструментом, выкованным до начала времен Несуществующим. Лезвие рассеивается в пространстве, нанося точечные удары по заданным целям… - большая сноровка нужна в управлении косой! Ну, бывают иногда, конечно, и промахи, как же без них, - когда под ударом оказывается кто-то, случайно оказавшийся рядом с жертвой, но это - крайне редко. За многие тысячи лет Смерть основательно набила руку.
Сегодня Смерть ошиблась несколько раз за день, чего за многие-многие годы ни разу не случалось. Все, близко знающие эту суровую личность в черном балахоне с капюшоном, только уже по этим промахам могли бы определить, что Смерть страшно, жутко, невообразимо рассержена. И ведь было чем!
Вторую неделю Смерть никак не могла найти Васю Полетайкина. Этот уникальный индивидуум настолько точно оправдывал свою фамилию, «перелетая» с места на место с такой невообразимой скоростью, что все удары Смерти приходились по воздуху. Вот только что, казалось, появился Вася в чьем-нибудь офисе, к примеру, - тут же следовал удар, но Полетайкин в этот миг уже «улетел» в другой офис. Времени на сон он, похоже, не тратил вовсе. То ли спал на ходу (если это мельтешение можно было назвать «ходом»), то ли как-то вообще обходился без сна – непонятно, но результат этого безобразия присутствовал: человек, который вторую неделю должен обивать пороги Чистилища, продолжал обивать пороги квартир, банков, офисов и тому подобных мест концентрации смертных.
Смерть и домой к нему приходила в облике налогового инспектора, и по друзьям Полетайкина прошлась под видом военкоматовского деятеля, и в офисах Васиных партнеров побывала в личине короткостриженного крепыша в кожаной куртке, спортивных штанах и кроссовках – любимом наряде Смерти в последние годы – все было безрезультатно. Вася Полетайкин был недостижим, как равноправие в животном мире.
Ничего не попишешь, придется на этого типа угробить завтрашний выходной, который случается у Смерти один раз в сто лет…
***
Вася Полетайкин заскочил на минуточку в кафе лизнуть коньяку, да так и застрял за столом. Что-то тупо болело внутри, усталость какая-то непонятная появилась. «Нет, нужно все-таки отдыхать иногда», - подумал Вася и решил полчасика до очередной встречи провести здесь, в кафе. Он заказал еще коньяку и расслабился, рассеянно глядя в бокал...
- Вот ты какой, Вася Полетайкин, - внезапно раздалось с противоположного конца стола. – Ну, здравствуй…
Шустрый Вася поднял голову. Напротив него сидела невысокая, жутко размалеванная косметикой девушка с потрясающе старыми глазами.
- Мы знакомы? – спросил он, перебирая в уме сотни лиц.
- Хм… вот сейчас и познакомимся, - хмыкнула странная девица. – Я тебя вторую неделю отловить пытаюсь. Можно подумать – мне делать больше нечего!
Полетайкин в свою очередь тоже хмыкнул под тихую музыку шансона.
- А что, есть чего? – «остроумно» пошутил он и добавил, - извини, не припомню – ты кто?
Очертания девушки размылись. Миг - и на ее месте возникла черная фигура с тенью вместо лица.
- Теперь узнаешь? – весомо спросила она.
Похолодевший Вася только закивал головой в ответ. Каждый ведь в состоянии разглядеть собственную смерть.
- Тогда пойдем, - кивнула в сторону выхода фигура, - или здесь предпочитаешь?
- Погоди, - с трудом произнес Полетайкин, лихорадочно соображая, что же делать, - как?.. - почему – я?
- Смерть – это не «почему?», и даже не «как?», - тоном гадалки заявила фигура, - смерть – это «когда?». Сейчас, Вася, сейчас…
- Нет, так не пойдет, - собрал в кучку разбежавшиеся мысли Полетайкин, - мне всего тридцать четыре, рано еще…
- Вот сходил бы месяц назад к врачу – мне меньше мороки было бы. А теперь поздно. Тебе ведь некогда все! К врачу - некогда, помереть – и то некогда. Ох, и побегала я за тобой! - пожаловалась Смерть, - никак не застать. Приходится на тебя свой выходной тратить, а он, чтоб ты знал, только раз в сто лет бывает. Знаешь, как тяжело подгадать, когда во всех войнах перемирие одновременно наступает, когда бандиты все отдыхают и водители трезвые… То-то…
- Погоди, - повторил Вася, нащупывая извилинами какую-то мысль, - если у тебя выходной, то куда торопиться? У тебя выходной, у меня – последний день жизни… давай отпразднуем, - неожиданно для самого себя предложил он.
- Пить не буду, - тут же заявила Смерть, - меня почему-то многие споить пытаются. Глупо это. Спиртное – один из моих любимых инструментов, какой смысл его против меня использовать?
- Зачем пить? – Полетайкин ощутил вдохновение. – Культурно отпразднуем. Ты в кино была?
- Была в прошлый выходной.
- А в театре? Хотя… наверняка была… О! – его осенило. – Ты рок-оперу слушала?
- Чего? – удивилась Смерть.
- Рок-оперу. «Звезда и Смерть Хоакина Мурьетты». Как раз к случаю! – радостно выпалил Вася.
- Звезда и Смерть? – задумалась его собеседница. – А что, мне нравится идея…
***
Через час Смерть, снова принявшая облик размалеванной (правда, теперь уже меньше) девицы, разглядывала с последнего ряда балкона собравшихся зрителей. Иногда ее руки тянулись к спрятанной в складке пространства косе, но каждый раз вовремя вспоминался выходной…
И вот погас свет, представление началось…
Накатанная рок-опера шла как обычно. Лишь иногда, давно знающие тексты чуть ли не наизусть зрители вздрагивали, когда в моменты появления на сцене Смерти, с балкона доносился одиночный, но очень громкий истеричный смех.
- Ой, весело-то как! – довольно заявила после спектакля Смерть. – Давай еще пойдем куда-нибудь.
- Сколько у нас времени? – деловито спросил Вася.
- До рассвета, - промурлыкала ему компаньонка.
- Так это совсем другое дело! – пропел Полетайкин. – Прошу, сударыня…
…В ближайшие часы парочку можно было видеть в боулинге, в ночном клубе, во многих других местах. Фаст-фуд Смерти понравился необычайно. «Хорошая затея!» - уверенно заявила она. Одобрила также и ночные гонки на автомобилях вслепую.
Посреди ночи Смерть решила внести свой вклад в празднование.
- Говори, куда бы ты хотел, - предложила она Полетайкину.
- В древнюю Японию, - не задумываясь, зачем-то брякнул тот.
- В какой именно век? – уточнила Смерть.
- А ты и вправду можешь? – вытаращил глаза Вася.
- Конечно! – усмехнулась напарница. – Смерть – вне времени. Со мной и тебе можно. Главное – не увлекаться. Пока мы с тобой в прошлом будем, время замрет. Не может время течь без Смерти…
Когда она договаривала фразу, Вася уже пялился на утонченную архитектуру древнего Киото… Осмотрев город, достаточно повосхищавшись, он спросил:
- А можно еще куда-нибудь?
- Да пожалуйста! – легко согласилась Смерть. – Можешь даже пожить жизнью древних…
…Вася Полетайкин увидел и попробовал многое. Он переходил Рубикон с Цезарем и строил пирамиды в Египте; встречал Колумба и отбивался от Атиллы; охотился на мамонтов и брел с Моисеем по пустыне… Он беседовал с Александром Невским и долго теребил свою память в пьяной беседе с любопытным малым по имени Нострадамус. Он открывал новые земли вместе с Куком и участвовал в рыцарских турнирах…
Страны мелькали перед глазами, эпохи танцевали стриптиз.
Когда с тобою Смерть, можно не опасаться царапин. Вася сражался и путешествовал, бросался в такие авантюры, к которым никто и близко бы не подошел.
Он не старел. Его время еще не пришло…
Как-то в Венеции, то ли шестнадцатого, то ли семнадцатого века, сидя на берегу канала за бутылочкой вина, Смерть спросила у него в очередной раз:
- Куда ты еще хочешь?
Вася задумался.
- Сколько мы с тобою здесь, в прошлом? – спросил он.
- Сто шестнадцать лет… - был ответ.
- Неплохо для умирающего, - усмехнулся Полетайкин. – Но знаешь, я устал. Я готов умереть. И я хочу умереть…
- Ты уверен? – пытливо глянула на него Смерть.
- Да, я уверен, - устало произнес Василий. – Не каждому удается в миг смерти прожить долгую жизнь. Да и твой выходной затянулся…
…Смерть, в облике девушки, сидела напротив него в кафе и грустно смотрела перед собой.
- Да, мой выходной затянулся. Но знаешь, это был самый лучший выходной.
Смерть еще раз глянула в Васины глаза, улыбнулась и, со словами: «Прощай, дружище», взмахнула косой. После чего допила из бокала коньяк и, прищурившись куда-то в будущее, задумчиво произнесла: "Как ты сказал? - "не каждому удается в миг смерти прожить долгую жизнь..." Ведь это - идея..."