Конспекты чужих мнений, ежедневные страницы, сорвавшихся с кончиков пальцев, мыслей, не моих, не твоих - миллионов? Миллиардов? Единиц? Какая, по сути, разница? Мы недосказаны, мы подростки утонувшие в зыбкости взрослости. Мы так не похожи, но столь одинаковы, что пугаемся сами периодами, путаем пальцы, рассматриваем искры в глазницах, ищем ответы на не существующие вопросы и рисуем границы своих иллюзий о реальности. Мы линуем листы историй чужих судеб, вырезаем по краям имена свои – врываясь, врезаясь в толпу одиночеств. Мы одиноки и не романтичны, мы таковыми и останемся, даже если сильно захотим измениться. Мы перекраиваем нутро, но игла чувств слишком тонка, чтобы пробить толщину разума. Игла ломается с треском, ломая с собой весь мир. И мы стоим в сердцевине осколков, улыбаясь, игривой пустоте друг друга…
Мы так не похожи, но столь одинаковы…