Серою пеленою затянуло с утра небо. День зимний, но больше похож на осенний. Выпавший ночью снег превратился на дороге в грязное месиво, а на кладбищенских дорожках слезился, и охал под подошвой башмаков. Воздух набух от воды, а ветерок пронизывал насквозь. Старое кладбище, почерневшие берёзы, тишина, нарушаемая карканьем ворон, металлические оградки, венки, съежившиеся от снега, влаги и холода - Калетники.
У свежевырытой могилы несколько рабочих, от их спин идёт пар, не успели остыть. Перед гробом стоят две немолодые женщины. Чуть поодаль двое мужчин, о чем-то переговариваются. Бригадир, рабочих подошёл к женщинам и сказал: «Прощайтесь… Время…». Женщины оторвались друг от друга, вытерли слезы, подошли к покойнику. «Прощай отец», - не сговариваясь, произнесли они в один голос. Переглянулись и отошли в сторону. Рабочие привычно забили гроб, опустили в яму. Двое мужчин стоявших в стороне подошли к яме, каждый бросил по горсти земли. Так же молча, они отошли в сторону. Через пару минут могила была засыпана, воткнут крест, поставлены венки. Женщины и мужчины разлили водку по стаканам, выпили, налили еще, еще раз выпили, поставили на могилу стакан с водкой и удалились.
Всё так же каркали вороны, и ничего не изменилось, ничего не случилось в этот зимний день, если не считать того, что в этот день на Ваших глазах был похоронен Максимов Пётр Иванович. Нет, он не герой разведчик, не член политбюро, не герой Советского союза, не учёный с мировым именем, не знаменитый артист, он простой московский паренёк, проживший непростую, нелегкую жизнь, со своими радостями и бедами.
Так почему я обратил Ваше внимание читатель на него? Почему пишу о нём?
В семнадцать с половиной лет, он добровольцем ушёл на фронт. Тогда уходили классами, а возвращался - один из десяти. Он возвратился.
Так позвольте мне рассказать об этом одном из не так уж и многих, вернувшихся.
Первый бой. Под Смоленском в штыковой атаке Пётр Иванович получил ранение от мины, был подобран, не добит, немцами, доставлен в госпиталь и прооперирован. Выжил. Потом, отправлен, с другими ходячими, в Борисовский лагерь. Бежал, был пойман. Опять бежал и опять был пойман. Выдавали свои, и они же ловили. Но ему везло, немцы не расстреляли, ни первый раз, ни второй. Почему? Фантазировать не будем, было, так как было. Два месяца он валял валенки под присмотроом австрийцев, и опять бежал. Шёл, обходя деревни и хутора, вышел в районе Кубинки к Москве.
Опять попался, не один, человек сто согнали немцы и заперли в сарае. Утром выгнали на ремонт дороги, а сами через некоторое время ушли. И он вместе с другими военнопленными пришёл к своим.
Дальше бои за Москву, потом Сталинград, ранение под Кенигсбергом, госпиталь, дом.
Устроился водителем, … десять лет отдал «хозяину», вернулся опять домой, не один с женой и двумя девочками.
Слесарил. Кто-то может, помнит его по ралли на дорогах С.С.С.Р… По киностудии Мосфильм…
Он умел всё: перебрать коробку, двигатель любой марки и модели. Мог создать своё.
Не получив высшего образования, и технического, он был от природы Кулибиным. .
Так о чём же пишу я? Для чего? Сегодня мы проводили одного из числа тех, кто выжил в жизненной мясорубке, не озлобился, а до конца дней своих оставался человеком, отцом, товарищем, другом.
Позвольте в этот день мне выпить за упокой души Петра Ивановича и предложить то же сделать Вам мои дорогие читатели.
Пусть земля, за которую он сражался и пролил кровь, будет ему пухом.