Не до «прозы» теперь, не до лирики,
Не до книжно воспитанных дур –
В голове, только иксы, да игреки,
И и, краткое, как перекур
Между волнами шторма безмолвного,
Белоснежного штурма избы.
Открываю в себе, безусловные,
Настоящего, в генах, черты.
Третий день, посреди неизбежности,
Я смотрю в это небо – опять…
Распирает природу от «нежности»,
Неумея иначе сказать.
Заражаясь, прекрасного, чувством,
Я лопату свою люблю –
Это, знаешь, какое искусство –
Независимым быть к рублю:
Ежедневно, кубов по двадцать,
Огребая лопатой враз,
Начинаешь себе улыбаться,
И, по-ленински, щурить глаз –
Разве, знал я о тяжкой доле,
Про Великое счастье в труде,
А теперь, я собою доволен,
И всего мне хватает, вполне.
А, ведь, был я никчёмным – поэтом!
А теперь, я, почти, Человек…
- Хватит, понял,- кричу – в ответ мне –
Ураганом идущий снег.