О, что ты знаешь о тоске, мой родной? Ничего ты не знаешь о тоске.
Тоске по несбывшемуся, тоске по голубому небу и свежему ветру в лицо, по романтике никогда не бывших и давно прошедших строем прожитых не мною лет.
Тоска, разжижающая кровь, тоска, подобная тысячам тысяч муравьёв, непрерывно снующих по моим венам, пробирающаяся яростным огнём в самое сердце и заставляющая его сжиматься от холода, трепетать от взгляда Его, заставляющая душу сворачиваться клубком и выть от непереносимой боли и невозможности изменить неизменное.
Тоска, от которой сны рваные и беспокойные, постель суха и жестка как известь, раскалённая изломанными образами моего больного воображения.
А ночь такая тихая. А за окном снег шуршит и чьи-то неровные шаги.
И весь мир спит и не проснётся. Никогда, да-да, ты прав.