Зачем тебе,
это сердце?
Шершавое,
как булыжник,
разгоняющее высокомерие
по твоим
психованным
нервам,
циркулирующее
в замкнутой системе
твоего
махрового эгоизма.
Остывший
кусок мяса.
От такого отвернется
падальщик,
гордо сплюнув через левое крыло.
И улетит,
поеживаясь,
задетый его
холодным безразличием.
Зачем тебе
я?