У меня есть знакомый, сосед. КАК ЖЕ ОН ПОХОЖ НА ФОРРЕСТА ГАМПА!
У него едет крыша. Раньше он об этом знал, называл диагноз, даже записывал свои ощущения в дневник, показывал его мне.
Потом обжился в своем изменившемся мире, перестал замечать свои странности.
Но он не Форрест Гамп, он не живет в стране чудес.
С тех пор как умерла его бабушка, он стал совсем уж никому не нужен, исхудал.
Постучал в мою дверь, извинился. Хотел беседы. Конечно, он понимает, что я занята. В другой раз. А пока он пишет на листочке цифры номера своего мобильного, попутно объясняя, что по нумерологии они складываются в его счастливое число - девятку. Что новые его работодатели - люди хорошие, открытые. Не то, что те, в черных очках, неуютно чувствующие себя на солнце. Что теперь он знает, с чем идти к людям, есть система, его собственная разработка.
Я замечаю в нем новые перемены. Рука его приобрела навязчивые вычурные движения. Пишет долго. Наконец, номер есть.
- Ну, что, вроде всё? Вот только разве навести... " ( красоту?)
Склонив голову набок, начинает обводить цифры, пририсовывая виньетки.
- Вот, теперь звони. Журналы оставь себе, там - путь. Ты разберешься.
Я закрываю за ним дверь. Дверь в жестокий мир.
Конечно, Земекис - гений. Но что это меняет?..