Вокруг кипят дела, люди куда-то спешат, пальцы стучат по клавиатуре, буквы, словно вылетая из сознания, выстраиваются в стройные алгоритмы. Кирпичик за кирпичиком строитель вкладывает еще один кирпич в стену строящегося дома, закрепляя цементом. Размашистый росчерк золотого пера завершает причудливую фигурку подписи на важном документе. Скрип тормозов и треск шипованной резины по асфальту приводят кого-то домой.
Пауза… Купюра замирает в руке прохожего у палатки, билетик на автобус теряется в недрах автоматического кондуктора. Тишина, частички воздуха вибрируют в такт неведомой музыки. Кто-то слышит саксофон, кто-то мотив синтезатора, но это лишь немногие, лишь те, кто еще не потерялся в сумасшедшем ритме, слышит лишь тот, кто стоит посреди всего этого, и… улыбается от боли, сам, создавая такую музыку.
Вы спросите, если ему больно, почему он улыбается? А что же ему еще делать? Ведь унять боль теперь уже не может даже алкоголь, а никотин лишь притупляет ее, делает ноющей, что еще хуже. А улыбка, хоть немного, но лечит, отражая улыбку той, что приносит такую боль.
Пройдет еще немного времени, и он снова увидит Ее. Улыбнется нежно в ответ на ее улыбку, поймает кусочек своего счастья и, попытавшись вложить всю нежность в это слово, скажет «пока». Поднимет воротник, надвинув на глаза шляпу «не хочу видеть чужих глаз, что вам дела до меня, глухим прохожим?».
Пальцы лягут на струны, затянув глиссандо, «Эх, снова не слушаются»… Подушечки пальцев уже болят, но он продолжает играть, подбирая нотку за ноткой, в такт биения сердца…
Звонок телефона… Он даже не повернет головы, надеясь, что звонок будет только один. Один… Пауза… Еще один… «Черт возьми, заказчик, и что ему от меня надо?».
Работа… Глоток быстрого ритма, стирающего мысли и чувства. Пальцы снова бегают по клавиатуре, а глаза – по монитору. Щелчок пальцев в воздухе «Работает!», улыбка проскользнет на его лице и тут же исчезнет, ритм сбился, а глаза потухли и загорелись болью. Отточенным движением, подкуривая сигарету, выпускает струйку дыма, снова думая о Ней.
Так не хочется верить, совершенно не хочется понимать, больно видеть и осознавать. А еще больнее просто любить, так больно, что хочется улыбаться…