На белом, ослепительном снегу лежали спелые вишни. Бордовые и теплые, как август, в который кто-то сорвал спелые вишни.На белой простыни лежали блики крови. Крови, что кто-то пролил. Крови, что еще тепла, еще бьется умирающее сердце. На белой бумаге черные буквы. Причудливые знаки не связанные в картины и симфонии, но они связанны в слова о жизни. Они не такие яркие, как спелые вишни на снегу, не такие трепещущие, как кровь на шелковых простынях. Они бездушны и черны…
P.S. Не мне это говорить и не здесь