- На тебя брать?
- брать.
- Ты не спросила - почём.
- Почём?
- сто пятьдесят. Грёбаная Москва.
- Грёбаная. Но брать.
Мы с Лексом идём по ночной улице... Машины -машины-машины...
Никто не должен никому. Потому никто никому и не нужен.
Город - муравейник всосал в себя, выплюнув только оболочку - уже вымотанную, уже пропитанную, уже секонд-хенд.
Курить-курить -курить...
Уже склеилась глотка... не говорить - а сипеть что то, воображая, что это всё таки песня...
Ветер -снег- холод... Что ещё ? Да ничего... Мимо движется тысяча одиночеств. Подгоняемые иллюзией нужности...
Со страхом ожидая, когда чернота оштрафует за потеряное время.
Хочется всё и сразу. несмотря на маленькую смерть сразу ПОСЛЕ хочется побыть счастливой ДО.
Иллюзии создаются некими комбинациями - обманками, когда уже одного алкоголя бывает мало...Но оно спасает...
Жить на надрыве - истинный вкус
Писать на сломе - истинный талант....
Лекс обнимает воздух.
Внутри объятий - ничего нет...
- Обними меня.
- Зачем?
- ты -меня, а я -тебя. Так легче...
- Завтра пятница. Так на тебя брать?
- я уже говорила. Брать. Грёбаная Москва.