-Видишь чёрные крылья в небе над землёй?
Это не птицы. Это мы летим на свою скорбную жатву. Мы ангелы смерти. Цвет наш глубоко чёрный - цвет траура. Мы летим над горящей землёй, над развалинами городов, собирая души тех, кто так безвременно по воле судеб оборвал эту песню - короткую песню под названием людская жизнь. Среди обломков бетона, горелых тряпок, искорёженного метала и кусков растерзанной плоти ,когда то являвшейся самым чудесным творением Создателя ,мы принимаем из рук хранителей души женщин и мужчин ,стариков и детей…
Ты видел, как плачут ангелы? Когда мы приходим за своим, и, прижимая к груди, уносим в небо светлые души детей из наших глаз катятся кровавые слёзы. Кровь стекает по гладким вороным перьям наших крыльев, падает на землю и прорастает темно-фиолетовыми ирисами вашей скорби… Мы уносим то, что принадлежит Создателю из этого странного мира: из ванн наполненных водой с кровью, вытекшей из вскрытых нежными руками юных вен, из типовых дворов среди праздной толпы с ужасом взирающей на то, что когда то мечтало и думало, страдало и было счастливым, могло быть счастливым.
Бесшумно скользя по больничным коридорам мы уносим из реанимационных палат, неотъемлемую часть опутанных капельницами тел. Хранители ждут нас среди обгоревших стен бомбоубежища, того самого, которое так никого и не спасло, стены которого будут ещё долго скорбеть фотографиями тех, кто выгорел в нём заживо, не оставив после себя даже частиц своей хрупкой плоти. Мы пикируем над вагонами рефрижераторами, в которых до сих пор колдуют люди в белых халатах и респираторах, пытаясь как- то идентифицировать то, что осталось от так и не успевших спеть свою «Демобилизацию». Ваша сущность будет ждать нас на шумных автострадах среди осколков триплекса и разбитых машин. Подхватывая с расплавленных листов авиационного металла и среди сгоревшей обивки пассажирских сидений, мы унесём тех, кого так и не дождутся встречающие в аэропорту. Мы заберём то, что ждёт Создатель с полей сражений и залитых половодьем городов из под горных лавин, и с тёплых домашних постелей.
Мы будем ждать свою ношу среди криков о помощи, среди стенаний и скандирования лозунгов. Вы так любите лозунги. Но мы знаем, что у всех вас кровь одного цвета, как бы вы не делились по принадлежности, к тому или другому сословию, нации, религии. Нам ведомо всё, что вы творите! Мы знаем о темных сырых подвалах, в которых дети Создателя корчатся и отдают свои души хранителям под пытками! И снова кровавые слёзы падают на землю. Ту самую землю, куда зарывают расчленённые тела те, души которых мы никогда не примем, ибо то, что могло быть душой, приберут Тёмные демоны морока, ползающие по земле в поисках пустых чёрных субстанций.
Среди бушующих страстей придуманных вами, мы ведём счёт вашим потерям. Ваша скорбь черна как наши крылья, ваше горе сводит вас с ума, ваш разум глух к уговорам Хранителей. Вы бываете по-звериному жестоки, вы бываете задумчиво беспомощны и жадно хватаетесь за то, что совсем недавно практически не ценили. Ваши игры нелепы, ваши эмоции обжигающи, ваши чувства противоречивы. Вы взрослые дети, бездумно разменивающие прекрасные дары на сиюминутные слабости. Лишь хранители знают, как зацветут тёмные цветы горя в сердцах ваших родных, лишь они станут им утешением. Любимые творения Создателя и лакомая добыча врага. Если ваш путь пройден до конца, вы обретёте спокойствие, и всё то чего вам так не хватало здесь. Не будет больше одиночества и бессилия, разочарований и печали. Беря под крыло то, что вы называете душой, мы уносим это прочь от лютой ненависти, глухой пустоты, мрачных метаний и неразрешённых вопросов туда, где всё предельно ясно, где нет боли и отчаяния, где вас уже ждут те, кто был вам так дорог, и те, кого вы совсем не знали. А если нет… Пусть ваш следующий шаг будет верен.
Пойте же свою песню! Любите! Живите, не смотря ни на что! Храните в себе вечный огонь разума. Не бойтесь жизни, какой бы она не была! Не пускайте в свои сердца скорбь!
Города и страны, глухие деревни леса и поля, горы и реки, океаны и моря - ничто происходящее на ваших просторах не укроется от нас. Наша работа проста - относить Создателю то, что должно вернуться к нему, и то, что мы, сменив цвет с чёрного на белый будем вручать Хранителям с тем, что бы вечная песня не прерывалась никогда.
Наша работа продлиться до скончания времён до тех пор, пока наш цвет не станет белым навсегда, до тех пор, пока наше появление на этой земле не будет ознаменовано лишь стоном рожениц и криком вновь пришедших в этот пока ещё скорбный и странный и безумно прекрасный мир…