Говорящая

Сидя на ветке огромного скрюченного дерева, чёрная птица глядела в Небо. Казалось, её всю жизнь мучил некий недуг: некогда чёрное оперенье поблекло и стало как будто линялым, клюв был кое-где обломан и потрескан, а больные глаза были полуоткрыты.. Попеременно ловя зимних мошек, повторяла свои слова, бессвязные, глупые и понятные только ей. Никто не обращал внимания на говорящую птицу. Шли куда-то в свои дела суетные, запирали двери неуютных квартир и заползали под одеяло, надеясь ,что завтра будет тепло и выглянет солнышко. Да только птица знала, что никакого солнца завтра не будет. Просто его вообще нет. Есть только туман и промозглый сиротливый иней, покрывающий души и разум, а заодно и память своим белесым одеялом. И так будет до тех пор, пока люди однажды не заметят птицу, которая хриплым своим гортанным голосом не оповестит всех о своей гибели. Только тогда они поднимут головы и с изумлением вопиющим уставятся в Небо, потому что выглянет холодное зимнее солнце и выльет ушат своей солнечной грязи прямо в души. А люди может даже, и задумаются на миг о том, сколько же в них нехорошего то всего скопилось. Но лишь на миг и чтобы дальше не развивать эту мысль пойдут по своим суетным делам. А птицу заберёт солнце. Отогреет и оживит. Но, правда, никто никогда уже не узнает, что была такая. Говорящая.