В одной небольшой кафешке на берегу Днепра сидел писатель. Сидел он не просто так, он завтракал. Для него, как для настоящего деятеля искусства, это был долгий и трудоемкий процесс. Завтракая, он размышлял над тем, что он писал уже обо всем: он описывал катастрофы и катаклизмы, ужасы жизни, грязь города, писал про животных, об их истреблении, о природе, о её уничтожении, писал о бренности всего сущего, размышлял над человеческим существованием, и вдруг остановился на мысли, что никогда не писал ни о чем настоящем. Все то, что он с таким упоением и правдивостью описывал, было лишь маской жизни, внешним фоном. Он никогда не пытался написать о чувствах, простых, человеческих чувствах!
Вот так вот он сидел и терзал себя неутешительными мыслями, как вдруг его вырвало из некоего оцепенения, в котором он находился, событие, совершенно незначительное, но кардинально изменившее его дальнейшую жизнь. А случилось вот что: по набережной проходила девушка. Медленно прогуливалась, держа в руках папку с какими-то бумагами, но тут, неизвестно откуда, появляется мотоцикл, который на бешеной скорости несется ей навстречу. Она чудом успевает отскочить в сторону, но оступается и падает в воду.
Опираясь на свое прежние мнение о городе, как о свалке и помойной яме в которую сливают пороки, писатель предположил, что девушка будет барахтаться в воде, пока сама не выберется на берег, а что касается папки девушки, то её, видимо, уже не спасти.
Но каково же было его удивление, когда он увидел, что у обочины дороги, примыкавшей к набережной, остановилась машина. Из неё выскочил молодой человек, помог девушке выбраться, выловил её папку, накинул девушке на плечи свой пиджак и проводил до ближайшей лавочки.
Что происходило дальше, писатель уже не видел, потому, как окончательно ушел в свои мысли. Он неожиданно понял, насколько сильно ошибался в своих произведениях. До этого эпизода он искренне верил в то, что чувства давно уничтожены временем. Что в жизни нет места ни доверию, ни любви, ни преданности. Да что преданности?! Он позабыл о том, что существует сочувствие, солидарность, да и просто доброта.
И знаете, что он сделал после всего увиденного? Он вышел из кафе, пошел по улице, возле мусорника увидел маленького рыженького, голодного котенка, взял его на руки и унес к себе домой. Из котенка вымахал толстенный наглющий котяра по имени Чубайс, чьи усы сводили с ума всех дворовых кошек, а однажды привели в дом писателя Любовь.
Но это уже совсем другая история…