Warning: культурологическая справка может содержать выражения повышенной экспрессивности. Просьба убрать от экранов домашних питомцев и седовласых нимфеток обоего пола.
Если кому лень читать мои культурологические разглагольствования, но при этом для какой-то цели нужны линка и/или перевод – наберите CTRL+F “К ДЕЛУ”
А пока - разглагольствования.
Вот что мог бы подумать, увидев название песни, читатель, которому в принципе интересны мои переводческие экзерсисы и который примерно представляет себе мои вкусы?
Он мог бы подумать, что Тёма Ферье дался ёбу и теперь слушает Мартина Гора.
Нет, спешу разуверить: до такой степени Тёма Ферье не дастся ёбу даже тогда, когда ему наконец прострелят башку из Баррета (кал. 12,7 мм).
Нет-нет, я не хочу обижать поклонников Depeche Mode, поскольку они не сделали мне ничего плохого. Но из всего творчества этой перспективной вечномолодёжной банды со станции метро Маяковская я воспринимаю только Personal Jesus. И весьма удивлён, почему они после записи этой действительно недурственной песенки не уединились в лесу и не приколотили другу друга к деревьям гвоздями-сотками? Такой перфоманс не только создал бы грандиозный «инфоповод» для всей околомузыкальной журналистики на ближайшие лет пятьдесят – это вам не одинокая пуля Курта Кобэйна и не бочонок вискаря Сида Вишеса! – но также избавил бы человечество от…
Так, сейчас скажу – от чего. Но сначала должен сделать оговорку касательно личности Мартина Гора. Типа, долг вежливости.
Итак, видите ли, у меня нет решительно никаких оснований называть Мартина Гора пидарасом. Ибо в действительности я не знаю, пидарас он или нет. Как-то вот мало интересовался этим вопросом. Посему я готов предположить, что Мартин Гор, сколь бы ни крамольной казалась подобная мысль, на самом деле не пидарас ни с какого боку, и вообще ни с какой из сторон своей многогранной личности. Да мне, если честно, похер!
Полагаю, ребятам в Чистилище этот вопрос тоже похер. Полагаю, несмотря на заявления оголтелых наземных клерикалов, там, на Горнем Ресепшене, царит разумно-пофигистичная политкорректность в отношении нюансов реализации персональной творческой жопы. Поэтому я искренне надеюсь, что когда Мартину Гору станут терзать яйца калёными клещами – то вовсе не за то, что он пидарас (каковым, как было отмечено, он может и не являться). А за то, как он исполнил песенку Хэнка Томпсона I Cast A Lonesome Shadow. Ибо исполнил он её так, что хочется душевно пожелать Мартину Гору отрастить ещё штук двадцать яиц. Ну чтобы там, в Чистилище, ему не приходилось досадовать на скоротечность сеанса.
Тут, наверное, кое у кого из читателей возникнет вопрос: а что, собственно, за *** с горы Хэнк Томпсон и как он сам исполнял свою песню, что Тёма Ферье столь обозлился на Мартина Гора за его эпигонство?
Что ж, я не стану расписывать, что за *** с горы Хэнк Томпсон. Это можно посмотреть в Википедии. И я даже не стану углубляться в вопрос о том, пидарас ли он. Это уж вряд ли будет расписано в Википедии, но скорее всего – нет. А в принципе – это мне тем более похер, нежели вопрос о педерастии Мартина Гора. Я вообще, как вы могли заметить, никогда не клинюсь на вопросах половой ориентации музыкальных парней. Тем более - когда это правильные парни хотя бы с музыкальной точки зрения. И вот Хэнк Томпсон, этот могучий старпёр, - он правильный музыкальный парень. И отвечая на вопрос, как он сам исполнил свою песню I Cast A Lonesome Shadow, я скажу, что исполнил он её охуительно.
Серьёзно, классная песня. В исполнении Хэнка Томпсона, конечно. Она абсолютно лишена какой-либо эстетской вычурности и претенциозности. Вокал – уж точно не Гиллан и не Плант. Инструментал, - вообще что-то из области КСП. Да, она простая, как удар бутылкой по голове в пивной «Стоп-сигнал», но столько же в ней – трансцендентального смысла. И есть какая-то душевность. Я бы сказал, это песня настоящего мужчины, этакого отфоршмаченного жизнью мачо, потерянного по колено и выше, реального такого алковолка с недельной плесенью на трёхнедельной щетине – ну и все дела.
О нет, я вовсе не намерен анализировать, является ли пидарасом лирический герой песни, этот настоящий форшмачный мачо, как могли ожидать всякие зацикленные извращенцы. Да вряд ли. Кому он, нахер, нужен, алкота беспросветная, беспросушная? Кого из рафинированных гомосеков он, блин, соблазнит, такой нечёсаный, небритый, ароматный, и до кучи – весь на изменах, как Виннипух на воздушном шарике? На таких – только бабы соблазняются. По причине инстинктивной своей милости к падшим и вере в чудеса… Правда – соблазнившись, редко бывают рады…
Да и с чего бы, спрашивается? Если мужик и выглядит, как последняя сволочь, – то с чего б ему оказаться меньшей сволочью, нежели те, кто выглядит как-то поприличнее? Нет, тут закон «отрицания отрицания» срабатывает примерно с той же вероятностью, с какой мулицы рожают жеребят.
(Это был экскурс в гендерную психологию, для придания настоящей публикации статуса подлинно научной социально ответственной)
Ну и довольно о грустном! Песня-то, на самом деле, несмотря на упадочное такое своё содержание – довольно бойкая, ударная. Когда её, конечно, поёт Хэнк Томпсон, а не Мартин Гор, человек с двадцатью двумя яйцами, ни одно из которых он не сподобился вложить в свою мутную, мудацкую и в одно время - безмудую перепевку.
К ДЕЛУ
Итак, речь у нас – только об исполнении Хэнка Томпсона, а никакого не Мартина Гора. Этот Гор… пусть идёт на бугор… сунет в жопу багор… и бухает кагор… пока багор в жопе не залипнет. И пусть будет счастлив хотя бы тем, что ему отвалили Нобелевскую премию мира за спизженную у меня идею разместить холодильники по границам ледяных полей. И ни слова больше о Горе… луковом этом. Только – о песне.
К слову, хотя эту песню едва ли можно назвать «попснёй», без риска получить бутылкой в пивной «Стоп-сигнал», в своё время она была крутым хитом. Поэтому, честно говоря, я удивился, когда хотел, по своему культуртрегерскому обыкновению, дать линку на mp3 – и не нашёл её ни на одном из известных мне бесплатных сайтов.
Поэтому пришлось чуть напрячься – и найти её на файлохранилище. Это хорошо. А то б пришлось ещё больше напрячься – и самому куда-нибудь откинуть. А я ленив. Поэтому – даю ссылку, которую нашёл. Но если вдруг она убьётся – уж сподоблюсь сам выложить где-нибудь, или по мейлу скинуть. Не стесняйтесь спрашивать, если кому интересно. Эта песня в Союзе, кажется, совсем неизвестна была – но она стоит того, чтобы послушать.
Значицца, линка на mp3:
http://www.4shared.com/file /8835581/3d3f01ba/ Hank_Thompson_-_I_Cast _A_Lonesome_ Shadow.html
(выкинуть пробелы)
Ну и, по традиции, переведу, что ли?
Значицца, оригинал:
I Cast a Lonesome Shadow
Every evening when the sun goes down I sit here in my room
And the lamplight streaming over me projects my lonely gloom
My counterpart in agony mocks each tear that falls
And I cast a lonesome shadow on these lonely, lonely walls
He's always by my side at night no matter where I go
He lurks out in the darkness or in the neon's glow
He follows me across the steps and up and down the hall
And I cast a lonesome shadow on these lonely, lonely walls
I sit and watch the candle and the flicker of the flame
My writhing shadow twists and turns as though it is in pain
I'm trying to escape the memory my mind recalls
And I cast a lonesome shadow on these lonely, lonely walls
The image of a love I lost and all the things I'd planned
Are as empty as this bottle that I hold in my hand
My soul is buried in the depths of love and life's pitfalls
And I cast a lonesome shadow on these lonely, lonely walls
I cast a lonesome shadow on these lonely, lonely walls
Перевод
(примечание: там внутри строк цезуры – плавающие такие, слог туда, слог сюда, горе не беда. Я сделал точно, как поётся)
Бросаю злую тень я
Каждый вечер на исходе дня я сижу совсем один
И свет лампы льётся надо мной, рисует он мой сплин
Двойник мой каждый всхлип язвит, на гримасы лих
И бросаю злую тень я на унынье стен глухих.
Ночами он, где б ни был я, преследует меня,
Таится в чёрном мраке, в неоновых огнях,
Крадётся по ступеням вслед, и в доме каждый миг
И бросаю злую тень я на унынье стен глухих.
Сижу, смотрю на пламя и на сполохи свечи
Как будто в муках силуэт мой корчится в ночи
Бегу воспоминаний липких я, как крыс чумных
И бросаю злую тень я на унынье стен глухих.
Любви утраченной порыв, и зряшные мечты
Как та бутыль, что я обнял, прохладны и пусты.
Душа моя запуталась в страстей силках тугих
И бросаю злую тень я на унынье стен глухих
Бросаю злую тень я на унынье стен глухих.
Воотъ…
Это был перевод. И он кончился. Теперь же, я так полагаю, Вы, дорогой мой читатель, уж успели соскучиться по моим ****обольским откровениям вокруг поэзии, музыки… педерастии… и за жизнь, как она есть?
А мне и сказать-то особо нечего…
Разве лишь то, что в данный момент лирический пафос этой песни удивительным образом консонирует с обстоятельствами моего грешного бытия.
Да, меня все тоже прокинули, покинули и кинули на съедение демонам моего одиночества и бурому дракону, что воскурился из недр высокогорных гэлльских торфяников и отожрал бока в ячменных рощах. Да сейчас – он взялся за меня так же решительно, как и я за него. И хоть эта литровка уж поблёскивает донцем надежды сквозь толщу драконьей крови, мои силы на исходе тож.
Полагаю, если моё признание попадётся на глаза тем подонкам, что вчера, едва дождавшись полуночи, гнусно дезертировали, бросив меня одного сражаться во славу Диониса, – это хоть кое-как отравит их бодунный кайф.
Но самое печальное – эта бессовестная эгоистка, что третьего дни упорхнула на Гавайи, типа греться, а мне оставила лишь категорическое пожелание: «К моему возвращению – обеспечь в Москве потепление своим могучим дыханием».
Что ж, я стараюсь. Все москвичи, верно, обратили внимание на то, что уже вчера оно порядком потеплело? Да, теперь Вы знаете, кого за это следует благодарить. Впрочем, не спешите предлагать мне в жертву своих жён, сестёр и дщерей. Да, не спешите. Сначала – вышлите фото.
Ну а я пока что пойду, пожалуй, прикорну. Ибо мощь моя принадлежит Миру, и мы оба заинтересованы в моём отдохновении…