Вечерняя прогулка

...Вот оно... Мысли готовы улететь в мутно-сиреневую высь. Далеко-далеко... Воон к той звезде, одинокой и маленькой. Что там, кто там? Господи, что мне делать, почему ты молчишь? Ты всегда молчишь... Тишина и здесь, в этой глухой окраине. Прям как у Джека Лондона: настоящее белое безмолвие. Глядит на меня со всех сторон и упирается в высокую бетонную стену. Под ногами снова захрустел январский снег.