Я – плоть от плоти города. Мне хочется всего и сразу. Прыгать и смеяться, биться головой об воздух, об эту тугую упругую стену. «Какого хрена?» - спрашиваю я себя. Спрашиваю, и тут же забываю. На улице поют птицы, щебечут о чем-то своем, непонятном мне. Я не понимаю, но мне нравится. На балконе прохладно, но свежесть что-то делает с моим сердцем, и я уже хочу сигануть с пятого этажа, пролететь мимо птиц. В кабинет заходить не охота, почему-то в голову приходит ассоциация с клеткой. Я – птица, а кабинет… Ну, в общем, понятно. А еще я знаю, что часто я ничего не знаю и ни в чем не уверен. В такие моменты больше всего хочется быть искренним. Когда же я знаю, чего хочу, об искренности легко забываю. Иногда мне кажется, что я сошел с ума. К сердцу подступает отчаяние, никого не видеть бы в эти минуты. Но это проходит. Но что-то остается. Слово. Слово – это не так просто, как кажется на первый взгляд. Мысль перетекает в форму, которую задает слово. У мысли появляется вкус, цвет, какие-то физические признаки. Ее (мысль) уже можно пощупать, потрогать, - оценить, одним словом. Но здесь надо бы поосторожнее: слово может исказить мысль. Видимо, поэтому так много разногласий из-за слов.
Вообще в мире все очень зыбко. Подавляющее большинство этого не ощущает почему-то. Хотя, может быть, что я ошибаюсь. Но все-таки я говорю о том, что вижу я и признаю, что могу ошибаться. Итак, возвращаясь к начальной мысли: я заметил, что многие-многие думают, что живут в какой-то жестко заданной реальности, которую можно спрогнозировать, спланировать, выявить воздействующие на эту реальность факторы, и контролируя эти факторы, управлять реальностью. Но мне представляется иное. Я не знаю, но чувствую, что все не так просто, что есть какие-то «факторы», которые мы не видим, что реальность очень разнообразна, и что мы, люди, не просто творцы своей судьбы.