Давным давно, когда деревья были ещё очень большими, а заботы - самыми маленькими, в нашем дворе и его подъездах часто слышались истории подрастающих Жюль Вернов. Из окон домов под гармошку звучали песни бывших красноармейцев и стахановцев. В подворотнях неумело бренчали гитары будущих бардов. По чердакам и подвалам в драных штанах лазили безусые и чумазые капитаны судов дальнего плавания и космических кораблей.
Ныне многое иначе. Деревья стали намного меньше, зато заботы выросли неимоверно. В тех же подъездах, но в сигаретном дыму толпятся разукрашенные любители дурмана. Из окон тех же самых домов доносятся истошные возгласы жертв телетриллеров и потные стоны сексгероев. В тех же дворах в мусорных ящиках долгими часами ковыряются грязные, зловонные существа, когда-то бывшие людьми. На тех же чердаках и в подвалах притаились бесстрастные киллеры.
Газетные киоски днем и ночью пестрят голыми красотками, кровавыми сценами, отвратительными скандалами и бесконечными рекламными объявлениями. От всего этого на улице просто тошнит. Дома телевизор от обильного потока того же мусора иногда хочется выключить навсегда или выбросить в окно. Говорят, что мы построили открытое общество. Открытое для чего?
Ну, а встревоженная душа, наоборот, не открылась, а сжалась в комок и затаилась. Окна наглухо закрыты, двери - захлопнуты. В выходной - поскорее за город, на дачу, в рощу, в лес, куда-нибудь, но только подальше от городской нечисти. За глотком чистого воздуха, за теплотой ясного солнца, за шелестом листьев и трав, за пением звонких птиц.
Но вот стемнело, надо возвращаться. Обратной тропы уже не видать. Ноги спотыкаются. Ветки кустов и деревьев пугают. Треск сучьев останавливает сердце. Уханье филина похоже на голос ведьмы. Неужели и сюда уже стала проникать та же нечисть?
Вдруг в глубине темноты раздалась чистая, необычайно красивая, пронзительная трель. Ноги враз сами остановились, как вкопанные, чужой лес неожиданно стал совсем родным и близким, неизвестно куда исчезли недавние страхи, незаметно успокоилось сердце, в сладком томлении замерла душа, само время унеслось то ли в прошлое, то ли в будущее...
Да! Это был он, настоящий профессионал, удивительный Маэстро нашего леса, крохотный представитель параллельного мира. Его волшебные переливы приносили истинное наслаждение. Такое не всегда получишь, даже слушая концерт симфонического оркестра. Ну, прямо Спиваков, да и только!
Уходить не хотелось. Так бы и стоял до самого утра. И вдруг меня озадачило: трель и триллер! Ведь эти слова происходят от одного и того же корня, но почему для одних - это песнь соловья, а для других - ужасы, от которых стынет кровь в жилах? Почему одни наслаждаются трелью - сладкозвучной песней маленькой птички, а другие триллером - разнузданностью кровавых оргий чудовищ? В чем тут дело? Почему мы такие разные? Молимся мы, вроде бы, одному и тому же богу, повторяем одни и те же заповеди Спасителя, стремимся к одному и тому же справедливому обществу. Но почему же такая диаметральная противоположность появилась между нами?
Стоять пришлось долго, а ответа на вопрос найти так и не удавалось. Уже на выходе из леса подумалось: а может всё не так? Противоположность не появилась, а была всегда? Мы только кажемся одинаковыми, а, в действительности, между нами глубокая пропасть? Взять, к примеру, наше прошлое. Противоположный мир на протяжении многих десятилетий притягивал к себе преступников, бегущих от правосудия разных стран мира; огромными массами завозил чернокожих рабов, захваченных в Африке. А наш край, наоборот, спасал от преследований православных армян, из страны мусульман - турок-месхетинцев, из Европы - гонимых евреев-иудеев, а на Дальнем Востоке - в ужасе бежавших через сопки от японских солдат некрещеных корейцев. И всё это нынешние россияне.
Скорее всего, у нас с противоположным миром после этого не только разные черты лица, но и разные думы, чувства, ценности, стремления, деяния. Тут нет ничего удивительного, сама история сделала нас такими различными. Но именно поэтому тот мир ничем не может нас удивить и лишь постоянно пичкает нас своими бесконечными боевиками и другими бездушными поделками, а сам никак не может постичь совершенства наших простых народных песен и незамысловатых мелодий гармошек, красоты обыкновенного русского слова и самых тонких мыслей.
Недоступны его пониманию и движения души большинства россиян. Он до сих пор не может повторить книг, написанных Иваном Тургеневым и Львом Толстым, Антоном Чеховым и Федором Достоевским. Он постоянно нуждается в умных головах наших соотечественников, способных находить необычные решения сложных задач. И в то же время мы слышим тут и там: русские «свиньи», непутевый Иван, империя зла, ортодоксальная, то бишь заскорузлая церковь. Почему?
(продолжение см. глава "Маркиз" http://www.proza.ru/2008/01/08/322)