МЕЧТЫ СБЫВАЮТСЯ (Рождественский рассказ)
От Автора: рассказ основан на реальных событиях. Совпадение имён и места действия не случайны.
Живу я на самом последнем этаже, на девятом. Когда квартиры распределяли (да, – были такие времена, когда они не покупались, а именно распределялись), мне такая досталась. Выбора не было, или девятый этаж или ничего. Конечно, хотелось пониже, но пришлось брать то, что давали. Мог бы вообще ничего не получить… Потом я оценил прелесть девятого этажа – стоишь на балконе как на капитанском мостике: вид на соседние крыши открывается, весь наш мирок микрорайонный под ногами. А самое главное – никто тебе через перила пепел на голову не стряхивает, и ни кто вечерами по потолку не прыгает, не грохочет… Впрочем, к описываемой истории это никакого отношения не имеет. Так, к слову пришлось…
* * *
Пару месяцев назад, худощавый подросток в застиранном джинсовом костюмчике, с засаленными сосульками нестриженных волос, робко окликнул меня в подъезде:
- Дядь Игорь! Вы ключи теряли… Вот, я нашёл их. Возьмите!
- ???
- Вы их здесь, возле лифта потеряли. Вот, я подобрал, чтобы не пропали…
- А ты кто такой? Откуда знаешь меня? Как узнал, что я их потерял? Мысли читаешь? – все эти вопросы вихрем вырвались из меня.
- Не, мысли не читаю. Живу я над вами. Слышал, как вы жене своей, тёте Тане жаловались, что связку ключей потеряли…
Разговорились. Оказалось, что Сашке восемнадцать лет. Живёт он на чердаке, где облюбовал себе место в углу над моей кухней. Перекрытия в современных домах качественной звукоизоляцией не отличаются, поэтому все наши разговоры ему хорошо слышны. Заочно, со всем моим семейством знаком, в курсе многих проблем. Сочувствует.
Почему там живёт? История его проста и, для нашего времени, типична:
… Родного отца не помнит. Мама, когда сошлась с другим мужчиной, свою квартиру продала и переехала к нему вместе с сыном. Три года назад мать умерла, а отчим женился на другой женщине, тоже с ребёнком. Да ещё и свои дети были у него. Стал Сашка в хрущёвской двушке лишним и никому не нужным. Вот и пришлось уйти жить на чердак. Нет, отчим нормальный мужик. К нему Санёк иногда в гости ходит, чаю попить, в ванной помыться. На чердаке нормально, только временами ЖЕКовские работники набеги совершают, выгнать норовят, да ударить. А так всё хорошо... Чем питается? В магазинах помогает, что погрузить там, или поднести. Продукты и деньги иногда дают…
- А можно попросить вас об одной вещи? - Санька неожиданно краснеет: – Не могли бы вы телевизор на кухне чуть громче включать? Мне его слушать интересно…
Вот так познакомился со своим «соседом». Вел он замкнутый образ жизни. Изредка спускался покурить с нашими подъездными тинэйджерами и вновь уходил к себе, на чердак.
А я с тех пор потерял покой. Плохо и неуютно мне стало на собственной кухне, где привык проводить большую часть свободного времени. Мне так нравилось. Всё под рукой: и чай, и телевизор, и ноутбук, и холодильник всегда к моим услугам. Только вот кусок в горло не лез. Глаза невольно поднимались к потолку. В двух с половиной метрах надо мной, в углу, лежал несчастный человек и слушал звуки телевизора…
Не выдержав, я поднялся «в гости» к соседу. Относительное чистое тряпьё было аккуратно постелено возле горячих труб. Рядом бутылка с водой и пластиковая сумка-мешок с какими-то пожитками.
- Что ж ты делаешь здесь всё время Санька?
- Сплю…
- Постоянно спишь?
- Неа…, ещё мечтаю…
- О чём?
- Ну, это…, - Санька засмущался:
- Мечтаю о морях тёплых…, океане…, островах разных там… о пальмах…
От моей помощи, денег и бутербродов он, почему-то, решительно отказался. Говорил, что ни в чем не нуждается и всё у него есть.
Вот так мы и жили… Звонил я в социальную службу, где усталый женский голос сказал, что пусть Санька приходит к ним с документами и они подумают чем смогут ему помочь. А паспорта у моего соседа не было по той простой причине, что не знал он, где и когда его надо получать. Когда спохватился, то возникла масса непреодолимых бюрократических преград в виде фотографий, бланков, анкет и штрафов за просрочку. Махнул Санёк рукой на это дело…
Душевное равновесие не приходило ко мне. Рюмка водки, следом другая и третья, не успокаивали … За окном мрак, ветер, снег. На кухне светло, тепло и сытно, а где-то рядом в темноте лежит молоденький парнишка, почти подросток и мечтает о жарких странах, которых никогда не видел. Скорее всего, никогда и не увидит…
Извечные и ненавистные наши русские вопросы – кто в этом виноват и что делать… Кто виноват? Мы все виноваты… А что делать? К себе пригласить жить этого странного человека, прикажите? Гм… нет уж, увольте! Хотя… Да и не пойдёт он в мою семью, застесняется… Чушь всё это… А что делать? Что делать, я спрашиваю?...
Закончилось всё просто и банально. Пара полупьяных слесарей-сантехников, в добротных жековских ватниках, врезали в чердачную дверь новый прочный замок и с матюгами выкинули на мусорку жалкое тряпьё. После них на загаженном полу подъезда остался валяться затёртый рекламный проспект какой-то турфирмы. Белозубый мачо радостно скалился с глянцевой обложки на фоне нереально синего моря, пальм и пляжа, …
Вот и вся история. Больше над моей головой никто не жил. В этот вечер, на кухне, я с аппетитом поужинал. Напился только, почему-то, сильнее обычного. В пьяную голову пришло циничное: - «Нет человека - нет проблем!».
Громкий звук телевизора больше не раздражал. Можно было громкость убавить… Или совсем выключить.
* * *
…неприкаянная Душа сидела на краешке обшарпанного прозекторского стола, с любопытством наблюдая, как нетрезвый санитар, сопя, маркером выводит на кусочке клеенки: «НЕ ИЗВЕСНЫЙ ТРУП. ЯНВАР. 2008 Г.»
Его напарник разливал по мензуркам спирт:
- Ну что? Давай-ка хлопнем за упокой души бомжика. Совсем молоденьким замерз… Эх, жисть-жестянка!
Два улыбчивых ангела в белоснежных одеждах, странно выглядевших на фоне замызганных халатов персонала морга, слегка похлопали Душу по бестелесному плечу:
- Пора, Александр… Нечего больше здесь делать. Два человека помянули тебя добрым словом. Этого достаточно. Полетели! Куда? В жаркие страны, конечно, к океану, где пальмы и шелест прибоя… Мечты сбываются!
Январь 2008 г.