Молодое вино

Андрей Зуев
       ПАМЯТЬ О ЖИЗНИ В СТАНИЦЕ СОЛДАТСКОЙ
Тяжелый шмель с трудом пробирался сквозь листву винограда.
Как и солнечные лучи - через крышу беседки.
Густой аромат запутался в листве.
Жарко.
Посредине беседки - бочка.
На бочке небольшой винтовой пресс.
В раскрытую пасть пресса летят гроздья винограда.

Я срезаю и бросаю гроздья, густой сладкий запах, ветра нет.
Когда цилиндр наполняется, я спускаюсь на землю.
Утрамбовываю гроздья двумя руками.
Полный.
Опускаю поршень в цилиндр пресса.
Начинаю вращать штурвал, медленно пошел поршень.
Почти без усилия, поршень сминает верхние гроздья винограда.

Вращать колесо все трудней, первые капли сока забарабанили по дну бочки.
Продолжаю крутить штурвал, красная кровь льётся в бочку.
Дубовая бочка старая и красная от крови.
Душно.
Кровь «Изабеллы» приторно сладкая, пить кровь неприятно.
Смотрю, как очередной шмель, напившись крови, едва летит.
Мне не жалко винограда, который украл шмель, он выпьет только одну ягоду.

Остальные в грозди не испортит, останется одна сухая и прозрачная шкурка.
Сок, почти весь вытек из цилиндра пресса.
 Уже редкая стала капель.
Закончил.
Кручу штурвал обратно.
Руки мои по локоть красные,как в крови.
Вытаскиваю таблетку спрессованной чапры, и бросаю эту таблетку в таз.

Я, вампир, убиваю виноград и пью его красную сладкую кровь.
Мне не жалко его, я радуюсь, мне хочется петь.
И я пою и смеюсь, когда пью вино.
«Изабелла»
Вино из моего виноградника.
Выращенного на моей земле, политое моим потом.
Для меня, моей семьи, моих родных, моих друзей, их у меня много.