В опустевшей комнате было тихо и спокойно.
В ней всегда было так, вся её обстановка, была пуста. В комнате не росли цветы, не лежала кошка, мурлыкая на диване.
Окна комнаты всегда были закрыты, а шторы задёрнуты.
Стены были обклеины старыми и потускневшими обоями. На них были изображены цветы, жёлтого цвета. Это напоминало засохшую поляну, с умирающими на ней растениями.
Люди появлялись сдесь редко. Хотя, слово редко, звучит сдесь, как-то светло - в ней никогда и никого не было.
Хотя, всё же был. Был в ней хозяин, точно такой же, как и его комната. С закрытой душой, и уже совсем повявшеми чувствами.
Хозяин всегда был один, всегда был одинок. Он не знал многого, и не испытал ничего.
Порой он смотрел в окно, сквозь маленькие отверстия штор, которые появлялись от маленького ветерка, пронзающегося сквозь плохо закрытое окно.
Смотрел на людей, на их счастье, любовь, дружбу. Он очень хотел стать частью того, что видел, но понимал, что дверь ему туда закрыта. И есть только окошко, маленькое, с маленькими щёлками, в которые он может посмотреть.
В очередной раз опустив голову, он прикрыл оставшуюся щёлку в окне, и полностью задёрнул шторы. В комнате стало тускло - ведь уже приближался вечер.
Хозяин опять остался наедине, только лишь со своими четырьмя стенами, ставшими ему родными, за всё это время. Хоть и отгораживающими его от всего того, о чём он мог только мечтать.