Так больно в нежности играть и улыбаться ежедневно, и строить дуру, ломать реалии, вновь строить планы, заранее зная, что ничего таким не будет. Играть с тобой в слова, себе придумывать надежду, веру и судьбу, а ночью мирно засыпать, под одеялом утонув. А по утрам с подушки собирать крупицы слез, что были моей жизнью раньше. Во всем искать надежный смысл и оправданье для всего: вот почему сейчас пишу и для чего тебе звоню иль, почему всегда ищу твой искренний я взгляд.
Здесь жизни нет и нету состраданья, есть только ложь, есть только эгоизм и мной он полностью владеет. Нет смысла жизни и этой вот минуты, секунды этой…