ЖИЗНЬ.
Кому- то это приятно. Я ушел. И шлю тебе письмо. Я иду по улице, зелень, травы, мелькают перед глазами. Асфальтовые дорожки утыканы ногами. Удар. Я упал, поднимаю глаза и вижу небо. И тут до моего сознания доходит – надо мной стоит человек, состоящий из никуда не спешащих ног и испуганных глаз, да еще вижу руку она протянута ко мне. Протягиваю свою. Подтягиваюсь и удивлен крепостью этой руки. Смотрю в глаза, говорю – извините; да, ничего. Иду дальше. Оглядываюсь. Спины. Со спины то я его и не видел. Отворачиваюсь и спешу дальше по своим делам. Кстати, а какие у меня дела. Да нет их, если не считать мой поход по асфальтовым дорожкам. Проходит год, вспоминаю этот удар и падаю, но надо мной уже другие люди, они смеются. Пытаюсь встать. Удивительно сложно и тяжело это сделать под смех прохожих. Отряхиваюсь, иду дальше. Как же так, от одного воспоминания упасть. Злюсь на того человека,, где он. Спины. Зима. Кругом сугробы, я надел шубу, чтобы помягче упасть. Я понял, это слон, бронепоезд, огонь. Не могу не вспоминать. Так я падал в основном зимой, чтоб помягче. Я умер. Нет меня больше. Но все еще валяюсь и думаю, скольких людей подбил этот бронепоезд, и смутно догадываюсь, только меня.
12.01.02 SEM