Я тебе пишу, незнакомец… Не как Пушкинская Татьяна, в смятении обмакивая перо в чернила, выливая на бумагу свою душу и свою любовь. Нет, вернее было бы сказать, что я печатаю тебе. Быстро, наперегонки бегают пальцы по клавиатуре, выбивая какую-то странную (музыкального образования у меня нет, поэтому мой слух не столь изыскан) какую-то странную симфонию. В ней любовь не звучит, да и вряд ли она есть в моем сердце по отношению к тебе. По крайней мере, мне хочется так думать. Согласись, ведь это глупо любить человека, его совсем не зная. А роль сумасшедшей мне пока что не нраву))).
Хочешь, я расскажу о себе? Я люблю весну. Не зиму с ее морозами, не лето с его зноем, не осень с ее плаксивостью, а именно весну. Она беззаботна и радостна, в ней красота юности, в ней свет и чистота, в ней особенная грация. Она не величавая, она бесшабашная. А еще я люблю цветы. Люблю эти опадающие лепестки с деревьев. Люблю смотреть, как тают снега, которыми столь аккуратно зима укутывала землю.
Все, не буду больше о весне, о ней я могу говорить бесконечно. А письмо получается какое-то совсем неромантичное, неинтересное, скучное, все обо мне, да обо мне, о том, что мне дорого, что я люблю…
А ведь ты тоже, наверное, необычен… Я иногда вижу тебя, и твой характер… он во всем, в жестах, в привычках, в улыбке, в тоне, в интонациях… Ты сейчас читаешь и, скорее всего, смеешься над маленькой глупенькой девочкой (кстати, я еще не представилась) по имени Ася.
Надо мной смеялись в классе, когда мы читали о моей Тургеневской тезке. Я чем-то с ней похожа… тоже безумно наивная, доверчивая, вот даже сейчас… говоря это все, я ведь не знаю, может, ты расскажешь своим друзьям обо мне, громко хохоча… Ведь ты пока для меня незнакомец…
У меня есть мечта. Стать на мгновение солнечным лучом иль порывом ветра, легкой волной иль неприступной скалой, облаком в синеве неба иль песчинкой на дне, каплей дождя иль снежинкой, травинкой иль листком опадающим… Я хотела бы на мгновение раствориться в каждой минуте своего существования, забыть, кто я и лишь оставить в сердце любование этим неповторимым миром.
А еще я люблю ночь, она смугла, таинственна, обнимает мраком и подчеркивает красоту луны и звезд. В ней нет суеты дня, она нетороплива, молчалива. И мысли особенные. Наступает осознание того, на что просто не хватает времени в яркости и привычности будней.
Ты ведь меня поймешь и не осудишь за это мое затянувшееся откровение. Просто в твоих глазах я вижу глубину, наверное, так же глубока в осознании истин твоя душа. Может, ты не будешь строг к этим неуклюжим в построении фразам, с по-детски наивным смыслом, ведь сочинительница из меня никакая – я обделена талантом писателя.
Не получилось говорить о тебе, милый незнакомец, все больше я вижу на экране строк о себе, прости за это. А так хотелось бы сказать, каким я вижу тебя, каким ты мне кажешься… Только я не смогу вместить это в рамки предложений, скорее это эмоции, чувства, что-то за гранью выражения в простоте словесной. Может, это свойство моего возраста, ткать образ, селя его в воздушном замке. А может, ты и вправду такой…
Пока, дорогой незнакомец… и не кори понапрасну.
Ася.
P.S. Знаешь, писала это письмо вчера, а сегодня я познакомилась с тобой.
………. Мне не грустно смотреть, как по букве исчезают написанные строки, и пальцу удобно оставаться на этой клавише. Мне нравится еще раз прочитывать эти слова, теперь уже с конца, совсем с другими мыслями. Ты не получишь этого письма. И в этом не будет виноват почтовый сервер или какой-то вирус в моем компьютере… Нет, просто ты не должен прочитать это письмо. Оно не тебе, оно другому, тому, чей образ я выдумала сама и назвала твоим именем. Мне было приятно с тобой сегодня разговаривать, приятно, но не более. Ты сегодняшний иной, чем ты вчерашний…
Как жаль, что ты не остался незнакомцем(((((………….