С утра мне подумалось,
Что когда бабочка сбрасывает кокон,
Когда она освобождает свои ножки, крылья
От связывающих их пут,
Она испытывает неприятные чувства -
Чувства отторжения того, что вчера еще было ей,
Чувство умирания, отрицания,
Саморазрушения.
Потому сегодня весь день я рисовал порхающих бабочек:
На ранее начатой картине - в совершенно, казалось бы, неподходящем месте,
В этом блокноте,
На салфетках в "Франсуа-Премьер",
На полях моих книг, и даже - в самом чистом небе...
О, не на всех ли этих предметах было им,
Легким, порхающим - место?
И, как впрочем, это обычно бывает -
Эта рождающаяся вновь, в момент своей
Смерти бабочка, представала мне
Символом надежды,
Символом будущей, пусть,
кратковременной
Свободы, а - при наличии веры -
Свободы вне категории времени...
Нужно ли говорить, что сейчас, в эту секунду,
Я знаю как мой организм разрушается, мертвеет,
Разлагается - клетка за клеткой,
Как он с каждой минутой превращается в
Отделяющийся
От меня - чистого, прозрачного, невесомого -
Кокон,
От меня, лежащего в безупречно чистой постели
В прекрасном солнечном свете,
Перед открытым окном, которое
Распахнуто в
Великолепный
Осенний
Сад...