Дождь размывал ее силуэт, будто пытаясь растворить ее в пустоте. Она тоже этого хотела. Капли дождя. Слезы на щеках. Дождь и слезы. Слезы и дождь. Яд и одиночество всегда рядом, только ни одно не спасает от другого. Она оглянулась. Дождь вздрогнул. Весь мир для нее был сплошными каплями густого, мокрого и холодного одиночества. Другим оно не бывает. Боль сжала сердце..................................
*****
Боже, сколько раз писатели перебирали эти слова, сплетая красивые, но бессмысленные, в сущности, повести, рассказы, эпопеи, романы. Я бездарность. Сколько я себя убеждала, что в словах, которые я пишу, есть смысл. Его нет. Это исписано, выжато досуха. Это глупое подражание, попытка что-то значить, что-то творить. Боже, что есть я? Мелкое существо, пародия. Надо научиться не жалеть себя, не любить себя, надо всего лишь быть собой. А меня нет. Меня нет в прямом смысле. Я повторяю, всех и всюду. У меня нет талантов, склонностей, вкуса, дарований, называйте это как хотите! Я не умею играть на музыкальных инструментах, хотя училась, но у меня нет слуха. Я пыталась рисовать, но у меня «нет достаточной координации мелких движений и плохой глазомер», у меня нет склонностей к чему-либо. Нет чего-то такого, что занимало меня всецело. Кто я? У меня есть будущее? Я не спрашиваю, какое оно, это не важно. Есть ли оно?