Смотрящий из окна человек уныло подпирал свою плешивую голову худой рукой и периодически зевая, упирался в стекло лбом. Утро. Не то утро, когда толпы фигур с низко опущенными головами и пустыми глазами, толкаясь и раздражаясь, спешат на свои нелюбимые работы, а то утро, когда оно почти сумерки.... когда оно пустое и одинокое…когда такое родное и тихое… Было утро. И смотрящий из окна человек уныло подпирал свою плешивую голову худой рукой. За окном было утро. За окном была узкая улочка. За окном не было тепла… Через утро шел человек… он кутался в пальто… и не глядя шел через утро… Смотрящему из окна было видно как пытаясь противостоять морозному ветру, человек шел через утро.
"Организм показывает пол шестого, на часах стрелок нет, верно время ранее ,наспех не удастся выспаться остаётся вымотаться по улицам изъезженным
прохожими ,похожими на серую массу только в бантиках ,стёкла гримасничают ,приду под мост заварю пожалуй чаю , чай напиток полезный.
И в рот полез, хоть он полез, а так пользы от меня никакой, брожу как тряпичная кукла среди предпраздничных огоньков и не напиться
и не забыться, день днём. Огоньки раз два фонарики. Наверху забыли ли нас? Или таков урок? Мать их, внутри остыло, вены синюшные, чаю . чаю. греться, тепло ."
Бормотал человек в пальто , проходя мимо дома и смотрел на лицо одиноко сидящего у окна болезненно худого художника. Ласковые глаза его провожали взглядом каждую снежинку, провожали взглядом каждого прохожего.
Такие мы рождены, такими нам надо быть, такова дорога… Лишь огоньки маленькими звездочками горят на узкой улочке. Под ними идет человек так всецело поглощенный вопросами без ответов и желанием заварить себе чаю…и смотрит на них другой человек, картины которого давно неинтересны и невыразительны… Огоньки… огоньки… разноцветные и яркие…маленькие разноцветнее звездочки… Огоньки.
В каждом горят огоньки, в ком-то больше в ком-то меньше, а у кого-то вообще глаза погасли, и невидно в них ни огоньков, ни другого любого света… вообще в них ничего не видно… только пустота да туман…
Но смотрящий из окна человек как-то отвлеченно наблюдал за идущим сквозь утро… и, несмотря на то, что тот кутался в пальто и лица его почти не было видно, человек подпирающий свою плешивую голову худой рукой видел в идущем сквозь утро свет… неяркий, едва ощутимый… но все же… свет…
Художник в нем все еще жив… не в руках, но в сердце… все еще жив в нем художник…пока в людях горят огоньки…
Художник жив...пока душа с ним под руку..... жив ....пока в прохожих горят ...