35 | 42 * КЛЁШ
Ну вот, всё и вернулось. Я опять понимаю в женщинах (в их красоте), как и тридцать лет назад, когда мне было пятнадцать, шестнадцать, семнадцать, восемнадцать, девятнадцать. Всё вернулось “на круги своя”. И я узнаю тех девушек, которых любил. Широкие пояса, яркие пояса. Распущенные волосы на прямой пробор. Led Zeppelin и Deep Purple. “Мы победили. Ура”. (Боря, Гребенщиков, БГ, почти БОГ.) Опять слушают: Beatles и Rolling Stones. Песня Дилана “Like a Rolling Stones ” признана песней века. Королевой рока остаётся (нет не Мадонна, эта… /мат/) Джанис. Королевой фолка (нет, не Арефьева /упаси Боже!/) – Баэз. До сих пор поющая. Дилан даёт по два концерта в три дня. Маккартни пишет лучшие свои вещи (последний диск). Соединяются Саймон и Гарфункель, чтобы петь, как и в юности, для своих, для тех, кто ещё их любит и ждёт. Всё состоялось в жизни: мы победили, ура! Наши идеалы: make love – not war. Девушки… Я узнаю в них тех, кого любил и люблю до сих пор. И – клёш. Клёш. И – на бёдрах брюки. Правда, почему-то, это ушло из мужской моды. И Ян Гилан и Джимми Пейдж нынче, как образы, больше не встречаются. И мне жена запрещает покупать клёш; и я, почему-то, не могу… Это стало женским только… почему-то… Почему?-то… Мы победили, ура! И я узнаю тот тип красоты, который шёл со мной через все эти: диско… панк… рэп… регги…поп… Я вижу и понимаю… тот тип красоты: мой. Длинные распущенные волосы, клёш, широкие пояса яркие, нити, вплетённые в волосы, изрисованные джинсы, расписанные сумки, открытые бёдра… Мы победили. Ура. Мы жили не зря. Let It Be. Hey Jude. Yesterday. As Tears Go By. Angie. Век кончился. Это победа. Мир и любовь. Вот идеалы. Мир и любовь. Peace & Love. Мы победили: ура! Peace & Love. Наши дети учат Гребня, поют “Машину” (самую раннюю, исключительно), слушают Майка, Высоцкого, Окуджаву, Башлачёва, ДДТ. Peace & Love. Ну, что ещё? Значит, всё хорошо. Дочки моих друзей так соблазнительно похожи на мои юношеские идеалы. То же поют, говорят, хвалят, ругают, думают. Я понимаю их, они понимают меня. У меня нет ощущения ушедшей четверти века. У меня есть ощущение, что ГЛАВНОЕ мы успели передать, сказать им. И, даже, это КСП как-то держится. Читают и Селинджера, и Хемингуэя, и Элюара, и Такубоку, и Хайама, и Пришвина, и Розанова, и Фета, и Баратынского, и Джойса, и Моэма, и Короленко, и Гаршина, и Анненского, и Блока, и Платонова, и Набокова, и Уолта Уитмена… Легче жить как-то: когда вижу на футболках молодых лица Джона, Ринго, Джорджа, Пола. Читают Меня, Сурожского, Шмемана, Чистякого, Борисова. Девушки. Наверное, это главное. Девушки. Освещающие бытиё. Девушки, как свежий глоток. Девушки, как признание твоего права жить. Клод Моне – признан лучшем. Джексон Поллок – самым дорогим. Миро, Пикассо, Клее, Кандинский, Матисс – в любом книжном. Три месяца в Пушкинском – Модильяни. Мы победили. Победили не только мы. Но и… и это временно… временно… временно… Время вытрет их имена…
Девушки, я узнаю их… я живу! Хочется жить! Хочется жить! Хочется жить!
24 июля 2007-го года // 21:00 – 24:00