Родился. Учился плохо. Служил на границе и всегда праздновал «День Пограничника».
Жена плакала, забирая его то из больницы, то из вытрезвителя после очередного празднованья и уезжала с дочерью к своей матери. Однажды забрала его не она, а люди в форме на долгих девять лет.
Когда освободился ,жена уже подала на развод и выписала его из квартиры. Он снимал комнату на окраине, в доме, что в ста метрах от его работы. И после смены, идя домой, делал крюк заходя в угловой магазин. Брал всегда «Морозную» и шел домой. Продавщицы знали и его и Вартонина, разведёнка из хлебного даже как то зашла разок к нему в гости.
Сегодня тоже он купил «Морозную», но на выходе вспомнил, что не купил спички. Пока стоял и решал; стоит ли возвращаться, свет фар вылетевшей из за угла машины резанул по глазам слепя, негативом выхватил облик улицы и пакет с водкой сам выскользнул из рук.
В два длинных шага он очутился на середине дороги и успел сильно толкнуть в спину клушу с коляской буксующую на дороге.
Когда пришел в себя, разглядел среди тёмных и гомонящих силуэтов Вартонину и прохрипел кашляю кровью:
- Жизнь…не напрасно….
Потом он умер.