Горькая песня

        Над простором океана ураган летит могучий. Дыбом смерчи поднимает, в них затягивает тучи. Корабли волна бросает, как скорлупки от ореха. SOS!!! Пробоина на шхуне. Сеть - огромная прореха.
        Краба выловить не может корабельная команда. Экипаж забился в трюме, молит бурю о пощаде. Как нашкодивший котяра, ищет место где укрыться от разгневанной хозяйки, уличившей в краже мяса полосатого воришку, капитан. Трясется в страхе. Позабыл на время, жулик, ремесло контрабандиста: разозлилася стихия и грозит девятым валом.
        Это вам не Айвазовский. Все взаправду: ветер, волны. Охренеть от бури проще, чем сходить в гальюн «до ветру». Кроме шуток (что за шутки?) - катаклизм срывает стаксель. Низвергается в пучину такелаж для дела нужный. Есть реальная угроза не дойти в свой порт приписки и сорвать поставку краба в порт далекий спозаранку.
        Толстопузые гурманы тычут палочками в блюдо, поливают соей острой, уминают в обе щеки внутренность деликатеса. Не гнушаются селедкой, тонны криля поедают. Им, обжорам, недоступно понимание закона, запрещающего вылов в акватории соседа крабов, ежика морского, да и той морской капусты, что в столовках наших валом.
        Все закончиться однажды в суверенных чистых водах может силами флотилий, ищущих поживы легкой. Нет белужьей уж икорки. И коров морских не видно. Съели, выловили. Скоро и треска исчезнет в масле. Килька будет по талонам. Карася не съешь. Обидно.
        Уповать могу на бурю, что разгонит силой лютой утлые суда морские, в трюмах ждущие поживу. Есть расчет на мощь природы, отрезвляющей от дури.
        Я кричу (лишь тучи слышат): "Пусть сильнее грянут бури!"