Бывает, еще как бывает. Накатит, навалится и долбит и долбит, словно дятел по голове. Потом немного отпустит, а потом снова и снова. Сколько можно такое терпеть? Не знаю, но терплю. Вспоминается Понтий Пилат с его головной болью, безумной, отвратительной и тошнотворной. Его боль заставляла думать Пилата о смерти, а тут все не так. Тоска. Съедает, захватывает, давит, прямо вытягивает душу, выворачивает ее наизнанку, а потом кидает куда-то в пропасть. Летишь, руки распластав, и ни о чем не думаешь. А о чем думать-то? Не о чем.
В такие дни не хочется ничего, даже пить. Ну, надерешься, ну, сблюешь, а толку? Что потом? Опять тоска. Опять ожидание чего-то хорошего? А годы? А годы летят, словно птицы летят, и их не вернуть нам назад...
Кажется так. А может и не так. Какая разница, так - ни так, все одно - тоска! Выходишь на улицу, а там все пресно, кисло и неуютно, нет прикола ни в чем.
А как бороться? Не думать? Не замечать? А может просто уйти? А куда? От себя уйдешь? Нет, не уйдешь, вот и сидишь, тупо смотришь в ящик и ждешь. Чего? Да все того же. Может само пройдет? ........