Долгожданный Холод наконец-то посетил и наши просторы. И не, потому что он заставляет руки холодеть, а разум мрачнеть, а потому что, ощущая его Приход, всегда неожиданный и бескомпромиссный, понимаешь, что он появляется именно тогда, когда он необходим. За это его и любишь по-особенному, поступаясь всеми теми мирскими забавными радостями ради вольных мгновений, заставляющих трепетать над его Великолепием.
А сорванные лепестки наших желаний этот Непокорный Дух Стихии возносит к Древним обломкам Мироздания, где чёрные мудрые птицы исполняют свой тоскливый Реквием уходящему лету.
Тени замирают, прислушиваясь к этой символичной мелодии. Они не знают, куда им спешить, зачем исчезать. Они в собственных заблуждениях погибнут, и никто не заметит, не опечалится и уж тем более не почувствует, что не стало чего-то важного.
Угрюмые лица не вздрогнут от промозглости и сырости своих дум, пустые глаза Безучастности не поднимутся к этой Боли, ибо Равнодушие тяжёлым Бременем, лёгшим на плечи Безумца, пресечёт любую попытку Надежды.
Разве им что-то поможет? К чему мы, глупцы, взываем, если нам ни до чего нет дела…
Наступит Ночь, взойдёт Бледная Луна, и, освещая дороги в чужие открытия, ужаснётся от их Пустоты.