Посвящается Елене Кирпенко
Однажды в начале осени, когда днём всё ещё жарко, но ночи уже лучше проводить укутавшись в теплое одеяло, случилась у меня одна примечательная поездка. В тот раз я решил воспользоваться гостеприимством мягких полок купейного вагона. Сев в поезд около полудня весь день я ехал один: читал какую-то скучную книгу, смотрел как за окном проплывает подарочный набор фотографий «Пейзажи средней полосы» в натуральную величину, грыз кончик карандаша, пытаясь втиснуть свои глубокие познания в английской литературе восемнадцатого века, органической химии и фауне тайги в скупые клеточки кроссворда, до головокружения изучал рисунок деревянного потолка – в общем, уже успел насладиться всем спектром дорожных развлечений, когда неожиданно у меня появился сосед. Человеком он оказался на удивление тихим. Вежливо поздоровавшись и осведомившись: «Где место номер двадцать три?», он уселся на противоположную полку, достал из своего единственного небольшого чемоданчика газету и погрузился в свинцовые заросли новостей. Так мы ехали ещё около получаса, и я уже начал было погружаться в лёгкую дрёму, когда мой сосед неожиданно отложил газету.
- Вы когда-нибудь слышали о зеркалах из синего стекла? – спросил он.
Я что-то буркнул в ответ. Не помню что именно. Видимо нечто в духе: «Конечно!» или «А кто же о них не слышал?».
- Не думаю, - улыбнулся он.
- Хорошо. Вы меня поймали, - нехотя признал я. - Но зачем же спрашивать, если ответ вы знаете заранее?
Только он было собрался ответить, как раздался стук в дверь и проводница, весьма симпатичная надо заметить, предложила нам чай. Я отказался, а сосед с благодарностью принял стакан ароматного чая и поставил его на столик рядом с собой.
- Я вижу вы скучаете, - он сделал небольшой глоток. - Как насчёт небольшого взаимовыгодного обмена? Думаю, сейчас бы вам не помешала хорошая история …
- Ну а вам?
- Ну а мне... мне нужен слушатель, - чуть виновато улыбаясь, закончил он.
Что ж, долго не раздумывая, я согласился. Должен признаться, что к своему теперешнему стыду и сожалению слушал я не очень внимательно, местами погружаясь в лёгкий сон, но то, что я запомнил, я попытаюсь рассказать и вам.
- Из тумана выступают восемнадцать мраморных ступеней, среди которых не найти двух похожих. Ступени эти ведут в сердце старой горы. Настолько старой, что она помнит время, когда звёзды были всего лишь колючими искрами в костре зимы. Каждая ступень несёт на себе неповторимый отпечаток своего создателя – узор столь сложный, что начав однажды идти по его мерцающему пути можно никогда не найти конца.
Я, наверное, что-то сказал о том, что хорошо бы на эти узоры взглянуть, потому что
сосед бросил на меня тревожный взгляд.
- Нельзя! – сурово произнёс он, для пущей убедительности подняв указательный палец вверх. – Нельзя смотреть! Нужно торопиться. Нужно успеть пока не запел Двенадцатый колокол. Холодное покрывало воздуха начинает дрожать, наполняясь вязким рокочущим звуком, как будто скрепят колёса гигантской телеги застрявшей в хмурый осенний день на просёлочной дороге. Это Первый колокол начинает песню Бронзовой Дюжины. Нужно успеть подняться пока не запел двенадцатый, - повторил он. – Те, кто добрался до последней ступени, увидят, как с последним ударом открываются тяжелые резные двери Зала Сломанных Лучей.
- Теперь можно не торопиться, - продолжил он, аккуратно помешивая чай серебряной ложечкой, - до самого рассвета все чудеса зала в вашем полном распоряжении.
- А на что похож этот зал? - поинтересовался я, стараясь поудобнее устроиться на жесткой полке.
- Как бы вам объяснить, - он на несколько секунд задумался, оставил ложечку в покое и принялся постукивать пальцами по откидному столику. - Он похож на огромную библиотеку… нет! Музей! Да, думаю, музей будет самым подходящим сравнением. В зале всегда царит полумрак, для того чтобы не отвлекать посетителей от экспонатов, но мне кажется, существует другая причина.
- Какая?
Он многозначительно пожал плечами. – Возможно, чтобы не тревожить сами экспонаты… Ну-ну не нужно делать такие глаза, молодой человек. Я всего лишь предполагаю.
- Постойте, постойте, - запротестовал я. - А где же зеркала? - Вы, кажется, спрашивали именно о них.
- Ох, простите. Память, знаете ли, уже не та, - он отпил из стакана. – Зеркала… А зеркала они везде. На стенах, на колоннах, на потолке. Вы не поверите, но даже на полу есть несколько штук, - добавил он заговорщическим тоном и сделал ещё один большой глоток.
- А люди?
- Люди? – он в недоумении уставился на меня. - А что люди?
- Что там делают люди?
- А что могут делать люди в комнате полной зеркал, молодой человек? - уголки его губ тронула лёгкая улыбка, а левая бровь чуть приподнялась, - они смотрят...
Смотрят как трепещет белый атлас в золотых объятиях…
Как рубиновая капля бежит по стволу пурпурной розы…
Как янтарные брызги двух свечей танцуют в полумраке спальни…
Как ониксовые когти царапают алый бархат…
Как за жемчужной вуалью скользит хрустальный осколок…
Как семь серебряных колокольчиков дрожат в розовых пальцах рассвета…
Как по камням из слоновой кости катится свинцовое кольцо…
Как рыжая корона рассыпается по мраморным плечам молодой королевы…
Как в ладонях нового дня воркует голубка…
Как семнадцать стеклянных цветов ложатся на белые простыни…
Как в свете медной луны распускается нефритовая лилия…
Как ртутные капли ноябрьского дождя стучатся в остывающий вечер…
Как огненные дети леса спускаются в мягкие объятия осени…
Как дыхание майского ветра гладит каштановые локоны молодой госпожи…
Как под ласковым взглядом весны за длинными ресницами таят кусочки льда…
Как разлетаются в траве розовые осколки отвергнутого сосуда…
Как под звёздным куполом льётся песня двух бронзовых колоколов…
Как за зеркальной маской времени горят глаза мгновения…
Как лепестки костра рассыпаются по малахитовому ковру …
Как в прохладе утра на ветвях персика колышутся красные ленты…
Как сиреневая дева набрасывает своё покрывало на чужие тайны…
Как золотые облака кружатся в небесном танце…
Как искрится и дрожит призрачная дорога в песчаный дом луны…
Как два коротких слова сковывают прочнее стальной цепи…
Как гранатовый пульс жизни бьётся под жемчужной кожей …
Как медленный взгляд просыпающегося солнца скользит по александритовой росе на стеблях…
Как на дне замёрзшего пруда плавает цитриновая монета луны…
Как две руки робко ищут друг друга в изумрудной тени июньской аллеи…
Как настойчивые пальцы рассвета снимают дрожащую накидку тумана с бесстыдной девы в турмалиновом бархате…
Как острые капли снега тихо укрывают уставшую землю…
Как холод и пламя превращают гиацинтовый скипетр в стальной клинок…
Как засыпает заброшенный сад на руках у заботливого октября…
Как над спящим городом северный ветер играет с паутиной звёзд…
Как море ласкает трепещущий берег в такт сбивчивому дыханию…
Как закат, растворённый в журчащем ручье, уносит с собой опавшие листья…
Как в воду под деревянным мостом падают солёные жемчужины…
Как капли вишнёвого вина растекаются по молоку…
Как за фиалковыми стёклами сумерек разгорается обжигающий цветок костра…
Как звенит серебряная тетива, пустившая две стрелы в одну цель…
Как за деревом в полуденном парке стоит и улыбается дочь вечности…
Как звенят золотые колокольчики на сандалиях бегущего времени…
Как по лимонному берегу идёт леди в зелёном, держа свой молоточек…
Как не проснувшееся утро пахнет спелыми яблоками…
Как башни из цветного стекла разлетаются жалящим ураганом осколков…
Как в тикающем безмолвии часов переворачиваются страницы зачитанной книги…
Как в комнате с янтарной каплей свечи говорит тишина…
Как синие глаза неба отражаются в бирюзовых волнах утреннего луга…
Как извивающиеся линии чернильного узора открывают двери дома жизни…
Как невидимая рука вышивает золотые инициалы на красном шёлке…
Как ярко сверкают острые края лепестков стальных орхидей…
Как снежно белые крылья несут своих хозяев по дорогам, усыпанным алмазной пылью…
Как светится в бездонных глазах сфинксов вопрос не имеющий ответа…
Как полупрозрачную ткань жаркой ночи разрывает глубокий вдох…
Как из звенящих струй хрустального водопада рождается мелодия цвета…
Как открывается отделанная бархатом коробочка, несущая в себе великую драгоценность…
Как распускается бутон пурпурного цветка в ладонях мраморных королей…
Как дева с луком склоняется перед девой с зеркалом…
Как высоко горит фонарь, согревая своим медовым светом спящие цветы…
Как нежные пальцы выбрасывают подаренный ключ…
Как лёгкие шаги поднимают облачка звёздной пыли на дорогах снов…
Как гаснут гиацинтовые сердца углей в догоревшем костре…
Как в своих янтарных пальцах сжимает сосульки мартовское солнце…
Как белый букет падает в сапфировую глубину неба…
Как игла из голубого света лежит на опаловой подушечке с жёлтыми кистями…
Как южный ветер шевелит гривы апрельских облаков…
Как последняя принцесса вплетает в каштановые локоны жадеитовые ленты…
Как тает хрустальная льдинка, касаясь коралловых губ…
Как по влажной коже рассыпаются горячие драгоценности…
Как лиловые глаза дарят золотой огонёк надежды…
Как заботливая рука срывает спелый плод с упругих ветвей…
Как аквамариновый медальон под горностаевой мантией согревает королеву…
Как серебряные сандалии уносят свою хозяйку вверх по ступеням радужной лестницы…
Как со струн арфы в пустом зале срываются тягучие капли нот…
Как в изумрудной тени молодой рощи листья травы шепчут чужие секреты друг другу…
Как в своей стеклянной бесконечности замирают искры песка…
Как из лалового источника рождается огненный поток…
Как переплетаются десять, что бы соединить двоих в одно…
- Многие дороги ведут сюда. Говорят даже, что рано или поздно каждый, кто пришёл в мир под старой звездой, находит дорогу к восемнадцати мраморным ступеням...
- А сейчас они ходят. Ходят от одной рамы к другой, то подолгу вглядываясь во что-то за синей гранью стекла, то резко отворачиваясь, как будто получили пощёчину. Люди… Все они будут ходить до тех пор, пока под первыми лучами рассвета не проснётся Восьмой колокол.
Ну а пока они смотрят... смотрят сквозь кусочки высокого февральского неба на свою любовь. Некоторые - что бы забыть навсегда, другие – что бы помнить вечно.