Буков, как обычно, сидел и думал обо всей Вселенной.
Думалось с трудом.
Во-первых, вчера и сегодня ел бобовые.
Во-вторых, жена в недрах дома верещала на детей.
В-третьих, прохудившаяся прокладка на бачке отвлекала громким капаньем.
В-четвёртых, книжка автора Сократа истрепалась окончательно и ветхие листки рассыпались под ногами, как осенняя листва.
Так страшно, так тоскливо было за Вселенную. Беспокойство за её будущее сдавило всё буковское существо .
Хотелось кричать. Хотелось вскочить, выбежать на улицу, протянуть руки к прохожим (Лююююди! Что ж мы делаем?), но спущенные штаны намертво приковали Букова к мрачной действительности.
И он заплакал…
Вдруг случился потрясающий всплекс. Эмоций, есесссна.
И отпустило, полегчало, отлегло.
С Вселенной всё будет в порядке - догадался Буков