Оох, милый Стрибог! Как же тебя угораздило? Лежи спокойно! Эй, я сказала спокойно! Не двигайся!.. Сейчас все будет хорошо!
- Не стой столбом, помоги мне! – Это я оборотню. Ну не надо так на меня смотреть, будто я само зло и мешаю твоему существованию. Не видишь, что произошло? Да какая разница, кто перед тобой? Бог или человек? Не стой же, ну? Ну милый, ну пожалуйста! Ну очень прошу! Его голову надо подержать. Вот так, ага.
Что?! Что ты несешь, брат?! Какое "отпустить"?! Куда? Послушай, ты совсем спятил от боли! Тихо, тихо… А кто за тебя ветры укрощать будет? Ну не смотри на меня так. Пожалуйста, не смотри! Силу хочешь отдать? А больше ты ничего не хочешь?! Кому, скажи мне? Зачем? Ему? Эх, любишь ты меня, братец! Нет уж… Живи.
Заученный жест рукой и брат отправился в объятия Морока… Оборачиваюсь к оборотню.
Помоги мне, пожалуйста! Надо донести его до моего чертога. Выдюжишь? Силы я дам… Я… Я очень прошу тебя!
Помог, куда же он денется?
Верно, тут он. Сидит, облокотившись на руки и смотрит, как я бестолково суечусь у лавки с валяющимся на ней Стрибогом. Да что ему сделается? Живой. Больно только. По крайней мере, когда стрелу вытаскивала, вопил похлеще иного человека. Напоить отваром, да укрыть поплотнее, проснется, будет как новенький. Бог он. Бессмертный. Ну то есть... Пока я не отпустила. Тааак. Вот теперь все. Можно отдыхать.
Устало опускаюсь на лавку перед столом. Сзади, тихо ступая, подходит оборотень. Теплый и тяжелый плащ ложится мне на плечи.
Можно я сяду? - голос усталый. Ну еще бы. С силой бога не каждому смертному справиться. А тут пришлось. Выдюжил. Герой.
Садись. - мой голос не менее устал и равнодушен. Вымоталась. Не каждый день богов от смерти спасать приходится. - Устал.
Да как сказать?.. - язвит. Это хорошо. Это значит, что жить будет. И даже здоровым. - Как телегой пару раз переехали. - продолжает он.
Спасибо тебе! - тихо говорю. Очень тихо. Но он услышал. И... ничего не сказал. Слава Роду и Рожаницам, сообразил... А нет, говорить собрался...
За что спасибо? За помощь? Но это...
Это ненормально. - Отрезаю я. - Ты много знаешь людей... Существ, которые помогли бы мне? Вот так вот, запросто? Я – нет.
Я тоже. - Тихо говорит он. - Вас боятся... Богов...
Уже нет. - я тупо смотрю в стол, как будто на нем можно увидеть что-то кроме деревянных разводов. - Меня боятся. Брата боятся. Мокошь. А больше никого. Слишком давно мы тут. Слишком привыкли к нам. Наше время подходит к концу...
Ты – не закончишься. - он говорит это с серьезной уверенностью. - Кто-то же должен будет провожать мертвых в их последний путь...
В других странах с этим прекрасно справляются служители богов. - я, устав от диалога, поднялась. Плащ остался на лавке. - Ты голоден? Неважно, поесть придется. Тебе надо восстанавливать силы. Ты же смертный... - Он дернулся как от удара. Перед ним на стол опустилась миска с борщом и несколько перьев зеленого лука. Себе я взяла порцию поменьше. Больше для иллюзии сытости – боги не нуждаются в еде.
Смертный, которому сама Мара подает обед на стол. - Не удерживается он от шпильки.
Подает. - Не виже смысла отрицать очевидное. - А ты, если будешь трепаться, я за твою жизнь гроша ломаного не дам...