Монголия. Самый разгар лета. Звенящую тишину нарушает глухой, могильный стук лопаты о каменистый грунт, периодически чередующийся с ударами лома. "Если я быстро выкопаю яму, то останется ещё время немного отдохнуть".. Первая ступенька под новую опору готова, вторая.. -тоже, осталась третья - самая неудобная часть работы - выкопать яму, шириной в две лопаты, а глубиной в полтора метра. Упираюсь изо всех сил, чтобы успеть...- не получить наряд вне очереди и ночью снова не белить казарму сапожной щёткой. Ладони за два месяца огрубели и потрескались, пальцы полностью не разгибаются.. Грунт надо выбирать по стенке небольшими частями, иначе он осыпается обратно; наклонить БСЛ /большая сапёрная лопата/ горизонтально невозможно - ямка узкая.
Вытираю пот рукавом "робы" - полинявшей старой гимнастёрки, образца 41-го года,измеряю,распластавшись над ямой от дна глубину...Готово. Бросаю инструмент в сторону, прислушиваюсь - гула двигателя не слышно - время есть..
Устало растягиваюсь на пожухлой от солнца, скудной траве. - "Сколько я их выкопал сегодня - считаю про себя - эта четвёртая и последняя; заменим опору и назад.." Откуда-то вдруг долетает до слуха.. песня. В полудрёме думаю: "кто бы это мог петь здесь.. и сейчас!?" Любопытство сильнее усталости - приподнимаюсь на локти, смотрю вдаль. Солнце село, абрикосовое марево кривит разогретый летний воздух над степью. На горизонте, по вершинам низких сопок, верхом на маленькой лошади едет кухан - монгольская девушка, одета во всё пёстрое и поёт какую-то свою песню. Поёт не громко, а слышно далеко. Голос чистый, звонкий и приятный. Чувствую как по всему телу и душе моей разливается что-то щемящее, сладостное, как-будто горючая слеза моей далёкой.., любимой..капнула мне прямо на сердце и оно стало биться легко и радостно. Глубоко вздохнул: - "хорошо-то как!"...Однако, оборвалось, обломалось - краток миг забытья, приятной истомы...:
Справа - вдали на наезженной колее бездорожья паралельно ПВЛС* возникло облако пыли и донёсся еле слышный рокот двигателя шестьдесят шестого.. Напряжение вернулось снова.. с мыслью: -" Едут...- значит, будем ставить опору и тянуть траверсы...- весь кайф поломали..! Ничего.. - подбадриваю сам себя, осталось немного - всего двадцать два месяца и,...домой.. - к Нинке. Потом на дачу..отдыхать; а утром.. в прохладный туман над рекой, под иву.. с удочкой - смотреть на медленное течение реки, вдыхать аромат красной смородины и черёмухи, наслаждаться покоем, думать ни о чём; и..,что бы - никого.., что б..- тишина и обязательно вспомнить её - эту минуту.. и эту девушку-песню ".
*ПВЛС - постоянные воздушные линии связи.