Моя жизнь как локомотив, несущийся на огромной скорости к бездне. Пока зловонной ямы не видно, она скрыта за лесистым холмом, в окне лишь цветущий зелёный луг, бабочки и дети, но я знаю, что смертоносная яма там, за бугром, и паровоз, всё быстрее и быстрее набирая ход, несёт меня навстречу к своему концу.
Я спокоен. Мне легко встречать смерть. Я пробовал многое и многое у меня получилось. Просто… жить своей жизнью очень трудно, невыносимо трудно, мучительно трудно.
У себя за спиной я слышу голоса молодых. Они сильны, независимы и удачливы. У них всё получится. Всё, на что я потратил целые годы. Они берут судьбу в руки, а я должен уйти с дороги. Старый, желтый, самоделашный автомобиль, должен уступить дорогу сверкающим лимузинам. Они пронесутся мимо с весёлым шумом, оставляя меня со своей непонятной и запутанной жизнью.
Моя жизнь, не начавшись, должна прекратиться. Все, что было до этого - это не жизнь. Это ожидание, многолетнее и беспросветное ожидание завтра. Но оно никогда не наступало, всегда было сегодня, каждый день сегодня. И никакими силами я не мог перевернуть застывший, мёртвый календарь. А когда он наконец сдвинулся, оказывается и целая жизнь прошла, пролетев стремительной птицей.
Жизнь прошла в ожидании - бесполезно и никчемно.
Но то, что я сейчас пишу, добавляет мне силы. Эти строки дарят призрачную надежду. Значит, я не напрасно жил. Я смог измениться и изменил свою судьбу. А её нельзя обмануть, нельзя вырваться из её холодных, липких объятий. Она всегда за тобой наблюдает своими пустыми, мёртвыми глазами. Всегда.