Посвящается моей никудышной вере
Меч.
Когда-то я держал свой меч в руке и был преисполнен веры. Я был готов умереть за нее, но быть может, это была глупая мечта. Мечта человека умереть за веру, мечта человека нести добро мечом – разве это не является признаком сумасшествия? Убить во имя Добра – какой пафос несут в себе эти слова, и как можно было додуматься до этого.
Меч был похож на крест. Меч как символ церкви? До чего же дошел человеческий разум, если мечом совершить добро. Я наверно никогда не пойму этого. Оружие всегда было атрибутом войны, оно им и останется навсегда. Возможно, что я фанатик, готовый через меч нести свою веру всему миру. Но если веры нет, то пора бросить оружие в вечную пыль дороги. И все же однажды придется его вновь поднять, ибо безверия нет. Вера была и будет. Человек не может не верить, не может уповать на что-то. Смысл жизни порой подкреплен верой в нечто, что можно будет увидеть впереди. «Все не зря! Надейся!» - вещает вера. Стремится верить… но во что?
- Ты самый нерешительный воин, - мне сказал как-то Кор. – Ты несешь свой меч. Ты говоришь о нем как о символе веры, но ты не можешь убить никого этим оружием. Твоя вера угасает, и твой меч становится бесполезным, вот-вот того и гляди он превратиться в горстку ржавчины. Зачем нести это оружие, если уже не можешь уверовать?
Я мог бы сказать ему, что носить оружие – привычка воина, но он слишком хорошо меня знает. Опять скажет, что я лгу самому себе. Возможно, он и будет прав.
Однако как нелегко отложить эту рукоять, как с сожалением провожают глаза лежащую в пыли сталь, только мгновенье назад бывшую твоей единственной верой. Но даже если я и уйду прочь, никто не сможет поднять мой клинок, ибо вера никогда не может быть одинаковой во всем. Я знаю, что, бросив меч в пыль дороги, я уйду и, вернувшись назад через много лет, я найду его вновь и подниму, быть может, с еще большей силой и с большим знанием. Нужно лишь продолжать… верить…
Кор давно уже спит. Странно, что сегодня он так тих. Наверно, ему тоже ведома грусть, а быть может, он просто устал быть «гласом Божьим». Сейчас он спит на траве рядом со мной, подложив под голову руки. Я смотрю на него спящего и продолжаю думать, что мне просто нужно немного времени на раздумье. Совсем чуть-чуть… времени.
Я бережно положил клинок на дорогу. Возможно, я еще вернусь сюда и заберу его… однажды, когда стану сильнее духом, тогда…