Снова кто-то, снова где-то и зачем-то. Реки и ручейки, горы и холмики, забытые и притягивающие. Все бурлит, но без тепла, без желания. Есть проповедь, есть священник, но нет Христа. И все обман. Вокруг Страшилы: помесь портного с палачом по соглашению за стольник. Цветы липнут к груди, пытаясь добраться до сердца, пытаясь смягчить боль мятой, но только липнут. Как банный лист.
Нити натянуты. Кровать посреди комнаты. Где-то внизу. Воздушность полета сопрягается с болью растянутой кожи.. Нити не рвутся. Я парю. Ты кто? Чьи нити? Хочешь, натяни сильней. Никуда не денусь. Стены вокруг – видимость. И диван, и лампа. Я ушел отсюда давно. Порвал привязанности в клочья. Слово тебе, автор моего несчастья:
- Я не автор.
- Кто!?
- Эхо!
- Черта с два! Не хочу. Хоть кто ни будь слышит меня? Пусть пройдут слова. Взойдут. И прорастут.
- Нет.
Нет!!? Я снял с себя серьгу, хаер, любимый свитер. Но я себя не потерял. Что с того, что я не двадцатилетний мальчишка? Внутри я тот же.
- Смешно. Только без пафоса, дружище. Ты хочешь невозможного. Ты хочешь любви. К твоим страданиям ее не хватает. Но любви к себе без твоей ответной не получить. Замри.
- Сколько? Годы? Опять?
- Укутайся потеплей.
- Не верил никогда и не понимал как двое могут полюбить друг друга.
- Не ври. А пока, вспомни, что однажды тебе сказали: «Не я являюсь причиной твоего не приятия других женщин, и скучаешь ты не обо мне». Упадешь снова – почувствуешь.
- Куда?
- Внизу...
- Но там...
- Тебе хватит.
- Никогда!
- Посмотрим...
Нити, только нити. Не свернуться, не укрыться, ни укрыться... Холод вокруг. Изнутри гложет, жжет льдом. Нет никого, кроме себя. Только угли. Нет, одеяло красное. Распирает льдом, когда тело греют. Мурашки по телу, возбуждение и... Холод.
03.12.07. г. Тихвин