Семьдесят пядей шест, в осени три.
Солнце заходило. Это был последний вечер сентября в грязном, величественном мегаполисе. Красные улицы медленно гасли в последних лучах холодного вечера. Зажглись фонари, и город засиял уже неоновыми огнями. По улицам города шел человек. На вид парень, лет двадцати. Грязные, растрепанные волосы падали ему на лицо, на котором застыла каменная гримаса тоски. Парень шел медленно, смотря себе под ноги и не замечая ничего вокруг. Он горбился, руки его были в карманах. Одет он был в старую поношенную куртку грязно-серого цвета. Он шел вперед по улице, сам не помня откуда, сам не зная куда. Парень едва слышно что-то бормотал себе под нос. Внезапно он остановился и поднял голову вверх. Глаза его были закрыты. Он глубоко вздохнул. «Ну давай же», - едва слышно проговорил он. Хлынул дождь. Парень улыбнулся, наверное, впервые за три или четыре дня. Дождь пронизывал его всего. Через минуту он стоял уже насквозь мокрый, изнывающий от холода. Но он не двигался, лишь стоял, возведя лицо к небу и улыбаясь падающему дождю. Его волосы, и без того ужасно грязные, теперь напоминали швабру после уборки. «Семьдесят пять и шесть, восемь и три», - прошептал он тихо - тихо. Потом, будто очнувшись, он потрясся как собака, сгоняя лишнюю влагу. Парень посмотрел по сторонам. Улица была пуста и безлюдна. Все как - будто вымерло от внезапно начавшегося дождя. Лужи уже несли потоки грязной воды со всяческим мусором, превращая улицы в сточную канаву. Парень в очередной раз глубоко вздохнул и двинулся вперед. Вскоре, он увидел старую библиотеку. Оглянувшись по сторонам, будто проверяя, видит ли его кто, парень вошел внутрь. Ему сразу дало в нос запахом старых книг, еще больше подчеркнутым огнем чугунных батарей. Он прошел в читальный зал, оглядываясь по сторонам, и как - бы принюхиваясь к воздуху. Подошел к книжной полке и достал потрепанную книжку, выцветшую и перетертую от многократных использований. Парень тихо хмыкнул и болезненно улыбнулся. Значит, её все-таки читали. «Сердце Сатаны», сияло на обложке. Он бережно открыл произведение ценою в жизнь, достал из кармана ручку и широким почерком написал на первой странице: «75 и 6 8 и 3, правда скрывает смысл». И внизу подписал: «автор». Потом закрыл ее, положил на место, и размашистым шагом вышел на улицу. На этот раз он шел быстро, оглядываясь по сторонам, как бы боясь не успеть. Он вошел в старый, грязный подъезд одного из потрепанных белых бездушных домов. Оглянувшись, достал из кармана несмывающийся маркер и жирно начеркал на стене: «75 и 6 8 и 3». И подписал внизу: «Сердце Сатаны». На этот раз он выбежал на улицу и понесся вперед, постоянно оглядываясь и спотыкаясь, чуть ли не падая. Дождь все лил нескончаемым потоком, парень бежал прямо по лужам, его ботинки были уже насквозь мокрые. Но это его не останавливало, он бежал с напряженным лицом, искаженным глубокими морщинами на лбу, все еще не замечая ничего вокруг. Он подбежал к новому, едва отстроенному зданию, достал из кармана железный кол, и начал быстро вырезать цифры на стене: «75 и 6 8 и 3, все не так, как кажется, посмотри, вглядись и увидишь сущного суть, пока не заслужишь кровь на грудь». И внизу, уже дрожащими от напряжения руками подписал: «Сердце Сатаны, Автор». Потом в бессилии упал на колени и закрыл глаза. Возвел лицо к небу и снова стал ловить дождь на лицо… Когда он услышал вой сирен, дождь уже почти кончился. Редкие капли падали на грязный, величественный мегаполис, превратившийся в сточную канаву после ливня. Парень услышал сзади голос. Голос был громкий, говорили в рупор. «Медленно встаньте и положите руки за голову». Парень подчинился. Ему было уже все равно. Перед ним стояло два кордона полиции и одна машина скорой помощи. К нему подбежали три полицейских, держа его на прицеле, и тут же его скрутили и уложили на пол. Когда он поднялся, на его руках уже сияли наручники. Но повели его не к полиции, а кинули в машину скорой помощи. Последний взгляд на улицу, и дверь за парнем закрылась.
* * *
Неподалеку разговаривали два человека. В серой форме и в белом халате.
- Вы уверены, что этот парень псих? Он подозревается в антинациональном заговоре, - сказал тучный мужчина в погонах.
- Абсолютно. Вы хоть сам роман то читали? – спросил высокий и худой очкарик в белом халате. Тучный покачал головой. - Вот вот, - продолжил белый, - такой роман мог написать только псих. У него крайняя стадия шизофрении, запущенный случай мании преследования. Если его сейчас в тюрьму, он всех там укокошит, - тучный в ответ лишь пожал плечами и удалился. Врач тяжело вздохнул и посмотрел на стену. Ухмыльнулся. Мысль в голове. «Семьдесят пядей шест, в осени три, это же фраза из его романа», - взгляд врача метнулся ниже: «И действительно, он скрыл смысл за голой правдой, за что и поплатился», - врач опять глубоко вздохнул. «Ну чтож, глупцы всегда будут принимать гениев за сумасшедших и изменников». Засунул руки в карманы, и сгорбившись, опустя голову, медленно пошел вперед по грязной улице…