А мы уходим в небо, как табор,
Камнем с губ моих слово: «Дагор».
Битву пророчить – стоит ли?
Братья мои, неужто так и не поняли…
Море… Снова море, играющее с берегом в догоняшки. Влажный песок, с которого с шипением откатывается волна… Отлив – уходящая вода темна. И песок, остающийся за ней, кажется черным. Точно так же темнела Ард-Гален, когда за проходящим огнем оставался сухой, горький пепел… Так же темнели камни всех гаваней мира, когда на них лилась горячая, густая кровь. Сколько лет прошло, а все не забыть. Не забыть и не простить, в первую голову – себя. Сказать «нас» я уже не могу, не про кого так говорить – все они ждут меня там, куда я никак не могу дойти.
Куда я иду? До предела мира. Туда, где все может измениться, перевернуться с ног на голову и все снова будет так, как когда-то. Море насмешливо шелестит в такт моим шагам, что ему до меня. Море меня не примет, во мне нет его соленой крови, как у детей Эарвен, это с них вода смывала все беды, даря соленые сестринские поцелуи. А нас… Нас всегда манили звезды. Далекие, яркие, горящие. Пожалуй, когда один из Камней вспыхнул в темнеющей синеве, я не удивился. Только смотреть на ночное небо больше не могу. Жжет глаза… Почти так же как сейчас руку.
И все, что мне остается, это брести вдоль кромки воды…
…Предел возникает внезапно. Просто резкая граница между светом и тьмой, между миром и извне. Горизонт, за который садится солнце. Яркая вспышка, последний луч… а потом все меркнет.
Моментально заломило виски, запершило в горле, темнота сомкнулась надо мной, погружая вглубь себя...вглубь меня. И тут во мраке вспыхнула звезда, одна-единственная, напоминающая по форме кристалл, она осветила уходящую до горизонта полосу странного серого песка, на который накатывали такие же серые свинцовые волны. Черноволосый незнакомец стоял на этом берегу спиной ко мне, ветер трепал черно-алый плащ, он смотрел вверх, видимо на звезду, и даже не обернулся на шорох шагов по песку, когда я подошел к нему. Неподвижный, как мраморная статуя, он видимо не замечал ни ледяных брызг прибоя, ни пронизывающего ветра, гуляющего по побережью. Я дотронулся до плеча чужака и негромко позвал:
- Mellon!
Незнакомец обернулся, ветер, ударивший в лицо, откинул с лица вороненые пряди и я утонул в двух серебристых озерах печали и тоски.
Боль… Глухая, непроходящая боль в груди, ноющая как старая рана, и другая, как свежий ожог жгущая руку, слишком нечистую, чтобы удержать звезду. Мрак. Тишина. Надежды нет…И последней вспышкой – звезда, летящая к земле.
…Макалаурэ!...
…Как хорошо… Он все-таки дома, и деревья, наверное, светят по прежнему… Завтра надо будет пойти вместе с братьями в мастерскую деда, младшие давно просят, они и Финдекано позовут, и Артафиндэ! Сколько можно считаться родами… А потом они споют с сыном Арафинвэ, мать давно хотела послушать их дуэт… что бы такое спеть…
…Макалаурэ!...
… -Брат, брат!
- Сын мой, ты вернулся домой?
- Знаешь, Макалаурэ, а там вишня расцвела, пойдем посмотрим?
- Смотри, братец, какого щенка мне подарил Оромэ! Я назову его Хуан….
- Маглор, сын Феанора!....
…Маглор!...
...Звонкой медью имя твое, оборванной струной. Плачет ветер и море плачет – дальше предела нет ничего? Неужели это конец? И неправ был Финдарато, с упрямо сжатыми губами твердящий, что прощенье есть, его не может не быть? Часы. годы, века напролет здесь и все что осталось - только память? Вечно терзаться тем что было и могло бы быть? Как жестоко...
Или...или...все-таки...
Лучом света в небытие золотая искра, флейта и арфа поют музыку волн, задорный искристый смех над побережьем и он бежит к тебе, увязая босыми ногами в песке:
- Брат мой!
Рыжим отсветом костра теплое касание руки по щеке, вся боль и нежность обоих берегов этого мира. Она ждала вас, не проклиная, не осуждая. Просто ждала.
- Сын мой!
...А над городом восходит солнце, над белым городом, принявшем и простившем. Вернулся, вот так вот просто. Вернулся домой, хотя уже и надеялся. А в голове звучит только одна фраза, сказанная глубоким голосом, разорвавшим небытие: "На последнем берегу Рок не властен над тобой. Они ждут тебя. Иди!"
И угасающим эхом насмешливый шепот: "Любовь - это когда не нужно просить прощение, чтобы его получить. А я люблю вас, сотворенные..."