Я был писателем, и потому -
Каждый день писал книгу.
Я садился за стол, раскрывал блокнот,
С белыми, чистыми листами,
И, вдумчиво, проводил над ним
Вечер.
Так прошло много дней,
По одной странице в день -
И я достиг конца своего блокнота,
Своей книги.
Когда ко мне пришел мой друг,
Он попросил показать этот блокнот
И я отдал ему его.
Он сел в кресло, открыл,
Затем долго листал и
Удивленно произнес:
- Но... здесь только чистые листы!
- Ты прав... - ответил я.
- Но что это за пустая книга, которую ты,
как ты утверждал, писал
Так долго? - недоумевал он.
- Моя биография, мой друг,
Моя биография ... -
Ответил я.