Тебе снился сон, и ты уже не удивлялся, как будто он и должен сниться. Вот только какой – ты не знал, потому что иногда тебе снилось то, что ты хотел, а иногда совершенно другое, и невозможно было предугадать сюжет.
Ты стоял на какой-то улочке, и то ли странный туман, то ли еще что, но контуры домов были расплывчаты, как будто художник только нанес мазки, и еще точно не решил, что ему делать дальше. Было ощущение, будто идет дождь, но ту его не чувствовал, только нечеткость очертаний, вода на тротуаре и тусклое свечение где-то вдали фонаря. Было совершенно непонятно, куда идти, но ты не привык стоять на месте, тебе надо обязательно двигаться, но куда? Какой оттенок цвета выбрать, как увидеть в этой тусклости то, что тебе так необходимо, как понять, что тебе нужно? Ты захотел прикоснуться к стене дома – но рука коснулась поверхности, больше похожей на мягкий каучук, которая, мягко спружинив, вернулась в исходное положение. Ты даже не мог понять, что это за материал, только от твоего прикосновения контуры рисунка стали четче, и уже можно было что-то понять. И ты подумал, что в нашей жизни все таким и есть: сначала перед нами холст с нанесенными на него мазками, но только от нас зависит, что за картина проявится под этими мазками, что за истину сможешь понять только ты. Ведь для другого – это будет другая картина, он увидит совершенно, может, противоположное тебе.
Ты пошел дальше, отражение фонаря превратилось в дорожку под ногами, и ты стал четче видеть свет в конце этого размытого тоннеля… Что ты хочешь увидеть в конце его, куда прийти?