Умирать тяжело. Люди умирают по разным причинам и, довольно часто, сами этого не замечая. Парадоксально, но часто люди живут, не зная, что они умерли, хотя это трудно назвать жизнью. Я говорю не о физической жизни, тело его продолжает жизнь, его душа умирает. Многие этого не замечают…может, им так легче.
Умирать тяжело, но ещё тяжелее возвращаться оттуда. Это можно сделать только с посторонней помощью, только с помощью того, кто ещё жив. люди редко помогают тому, кто умер, они считают, что ему всё равно, и они правы…но иногда человек возвращается и тогда все забывают, что он был мёртв – депрессия.
Но этот путь сложен и долог, иногда требуются годы, чтоб вернуться, но возвращается уже не тот человек, что когда – то жил, этот путь меняет каждого, рискнувшего его пройти.
Ты идёшь долго, блуждаешь во тьме, иногда видишь свет впереди и думаешь: вот оно, я близко! Но подходя ближе, видишь, что это просто заблудившийся солнечный луч играет осколком битого стекла. И ты опять бредёшь дальше. Ты ищешь, ищешь выход, пока кто – нибудь из тех кому ты всё же нужен или из тех, кто проходил тем же путём не раз, не подскажет тебе куда идти. А если нет, то ты будешь блуждать вечно в поисках жизни.
Но даже тем, кто вернулся, не всегда посчастливится задержаться в жизни надолго, иногда они умирают снова, по разным причинам. И каждый раз ты уходишь всё дальше, каждый раз вернуться всё сложней и дорога занимает всё больше времени и сил. Но вот силы кончаются и ты не видишь смысла возвращаться обратно, но кто – то настойчиво зовёт тебя, зовёт, не давая забыться. И ты опять встаёшь и бредёшь на звук этого голоса…но с каждым разом его всё хуже слышно и в один «прекрасный» день ты попадаешь в то место, откуда нет возврата, ты понимаешь, что ты больше не слышишь этот назойливый, так надоевший тебе, голос, понимаешь, что вокруг тишина, о которой ты так давно мечтал, понимаешь, что это, наконец, и есть долгожданный покой и тебе становится хорошо так, как не было никогда в жизни, потому что это уже не жизнь.
2002